A VERSO ABIERTO

En un Poema sin palabras

2012-02-17T12:32:00.001+01:00

Mis felicitaciones a Mos por su propuesta para el Poema sin palabras de Anne Clark.

EN UN POEMA SIN PALABRAS

Vuelve el ayer
se escribe en mi frente
la noche de los tiempos
oscura
y sin acentos.

Vuelve el ayer
se nublan los ojos del alma
tras el tul
ajado
de las palabras.

Vuelve el ayer
se rompe el silencio
con el fragor de las estrellas
disputándose
los versos.

Vuelve el ayer
en vórtices transidos de deseo
y galopan las notas
sin espuelas
a lomos del universo.

Narci M. Ventanas

Fausto

2012-02-02T13:27:00.001+01:00

Te realicé con los restos ancestrales de un astro muerto
Te di la voz de pirámides de viento y arena
cuando los violines vierten sus aguas en cada nota.
Te construí con todos los retazos no violados de otro sueño
para elevar tu nombre hasta el hueco etéreo de un Poema.

Te nominé como a los dioses en un Silencio
para penetrar el Olimpo con herejías paganas
porque tú profanas el infierno con un pacto por las Letras
o desnudas tu pecho frente al Arte y la eterna juventud de la Palabra.

Idolatré tu Luna ante los ojos del Aire
con ojos como labios y labios como espadas
para forjar un verso insomne con pies descalzos
y renacer en la verdad de una vida
o vivir el Amor divino
de dos Almas.

Narci M. Ventanas

Conjunción de sueños

2012-01-19T10:55:00.024+01:00

Jorge del Nozal, del blog RECITANDO POESÍA, que os recomiendo encarecidamente visitar, me ha distinguido con el inefable honor de elegir este poema de mi creación para darle vida. Casi ni yo misma lo reconozco recitado con voz tan sensualmente profunda y hechizadora. Si queréis escucharlo sólo tenéis que hacer clik en la flechita del reproductor.

Gracias Jorge, ha sido todo un placer escuchar mis palabras desde esta nueva perspectiva.

Sin conjunción de sueños nunca hay amaneceres,

porque hay palabras que se escriben con alientos de sal

y suspiros que se borran con silencios de hiel

Sin conjunción de sueños

es mejor macerar los sentimientos

en el jugo amargo de cualquier olvido,

desecar después bajo el sol ardiente

y machacar o triturar los restos...

amasar, por fin, un pan

con esta harina extraña

un pan de indiferencia e indolencia,

negro pan de corazón agónico

pan duro de sabor amargo

y, después,

introducirlo en el vientre

de la más dura de las piedras

y arrojarla a alguno de los océanos,

sin mirar a cuál,

para no caer en la tentación

de intentar recuperarla,

o recuperarnos

porque el amanecer nos espera

más allá de la sal

más allá de la hiel

donde los suspiros estallan

rompiendo los silencios

y los silencios suspiran

para abrazar nuestros suspiros

conjugando sueños

y engendrando vida.

Narci M. Ventanas

Semblanzas de invierno

2011-12-15T13:38:00.000+01:00

Viento frío
clavado en la pupila.

Agua helada
perforando
pieles.

Carámbano en las uñas.

Mudas melodías
de lluvia
tras cristales empañados.

Estridente silencio.

Palabras muertas.

Huecos infinitos
de alma
sin calma.

Árboles desnudos
ramas muertas.

Invierno
sin sueño
sin dueño.

Ciprés infinito
arañando nubes.

Bajo la tierra
semillas palpitan.

Bajo la muerte
late la vida.

Narci M. Ventanas

Carne para tu Karma

2011-11-25T13:33:00.001+01:00

Como el desafío que la noche entraña con todas sus espinas y resquicios de incertidumbre y metáfora, como el vino que exhala ardores de hematíes por orificios incandescentes de Luna mortecina, o como sangre esculpiendo nubes sobre las mejillas de un Viento, cuyo nombre jamás recordaré, porque los nombres eran sólo un conjunto de fonemas susceptible de olvido, y además, porque mi memoria se debate entre los arbustos de la sinrazón y la madreselva de lo incongruente. Era, simplemente, la mirada de un Océano salvaje inmolando abrazos, en madrugadas sin luz ni oxígeno, a la redención de la palabra por la bruma mágica de los versos.

ERA
Y NADA MÁS.

Narci M. Ventanas

A paso de Luna

2011-09-26T12:20:00.002+02:00

No pude gritar lo que el agua murmuraba en mi pecho
cuando mojaba las hojas invernales de una nube en el ocaso.
No puedo susurrar junto a tus lóbulos
dibujados por mis dedos cientos de sueños
lo que los muros hablan a mis ojos ávidos
mientras mis pies se deslizan piedra a piedra
piedra a piedra pisando años
entre las sombras que dejaste con tu Luna al paso.

Pero podría haber entendido como tú mismo o tu deseo
ese desgarrar de alas sobre el vuelo de cada Torre
o aquel gemido feroz de marino salvaje en su pluma.

No puedo decirte tu amor ni el mío
porque no hay expresión numérica
ni fórmula mágica
que describirlo pueda como memoria en un espejo.

Sólo pude abrazarme a tus dedos dormidos un instante
durante la brisa ebria de un estío pasado e insomne
cuando respiré
al fin
la sonrisa de las flores
en una lágrima que esculpía tu cuello
como gota de lluvia manando siempre
siempre entre las rosas
hasta perforar el granito más duro
o la Tierra más muerta.

Puedo sola asirme a un conjunto de fonemas incoherentes
que jamás cobijarás entre tus pétalos o ramas
ni te hablará en la noche de olas
ni de espumas
ni de algas.

Tú no conocerás nunca esa palabra o bruma de perlas
que encierra todos los misterios
entretejiendo risas y poemas
recuerdos e imágenes
como pájaros palpitando una frente marchita
o helada en el silencio.

Tú no entenderás nunca el valor de tu propia sangre
porque es en mis venas donde cobra rostro y vida.

Ni podrás percibir la belleza de una ceja en remolinos
porque sólo yo descubro caracolas
sobre tus mares en calma
o el dolor de ese labio que se te parte
suave
por su centro
como corazón que se debate entre aristas y esquinas
o entre pómulos vibrando por la vida de un árbol verde
en el eco de un viento dorado
o en la tenue caricia de una espiga.

Narci M. Ventanas

Instantáneas del pesimismo

2011-09-12T21:18:00.002+02:00

Dedos dormidos
sueños descalzos
perros que ladran
gatos sin amo.

Pájaros muertos
por las esquinas
de la memoria
triste y mohína.

Manos tendidas
y rechazadas
vanos intentos
huecas palabras.

Ojos ahogados
en mares yermos
lobos hambrientos
en un desierto.

Dedos dormidos
Sueños descalzos
Perros que ladran
Gatos sin amo.

Narci M. Ventanas

Remembranzas

2011-07-25T10:52:00.001+02:00

1
Despojada del sueño
dormí vigilias en fonemas mudos
sobre almohadas de líquenes
desnudos de memoria.

2
Recuperado el aliento
inhalé sueños verdes
buceando entre las arenas
de relojes dormidos.

3
Sobrevolado el abismo
de arterias insondables
los verdes se nublaron
en horizontes tambaleantes.

4
Invertida la noche,
amaneceres trémulos
iniciaron su andadura
con alas débiles.

5
En pie de nuevo
sobre piedras oscilantes
tropecé en cada sombra
con los vientos del camino.

6
Como piedras,
las lunas oscilaron
en los tabernáculos
de memorias marchitas.

7
Rebosados los ciclos
aullarán nuevos vientos
sobre nevadas colinas
de afilados filamentos.

8
Pero los vientos se tardaron
y la vida se escapaba entre labios
con nauseas espasmódicas
y oscuras toses estertóreas.

9
Bastó sustituir un elemento
para elevar una vez más la vida
y respirar de nuevo a corazón abierto
los vientos y las fatigas.

10
No es fácil, sin embargo,
retomar la lucha
subiendo otra vez cada peldaño
ni emerger del tiempo
en un suspiro
esquivando miedos aledaños.

No basta enfrentarse a la muerte
ganando por la mano la partida.

Han de despertarse los sentidos
reaprender el juego de la vida
fundirse con el viento y con el aire
obviando los ataques y diatribas
segregando lo justo de lo injusto
la propia verdad de la mentira
para entregarse al abrazo de la Luna
en verdes primaveras encendidas.

Narci M. Ventanas

¿Poesía?

2011-07-19T10:44:00.002+02:00

En mi opinión humilde, que nada tiene que ver con la erudición de los grandes estudiosos del tema, el poema puede nacer de la poesía misma, una poesía que subyace en cualquier situación, lugar, momento, sentimiento, sensación, un poema, una palabra, una mirada, un olor..., en el ala de una mariposa o en la trompa de un elefante... esa poesía está ahí, y a veces se sirve de alguien, llamémosle poeta si queréis, para ser expresada a través de sus dedos o sus palabras, aquí la poesía es dios y el poeta un simple intermediario, el resultado es el poema; luego existe el poeta, o el/la que intenta ser poeta, y a veces, hasta se empecina en ello, busca la poesía, la trabaja, la elabora, vigila la posición de cada acento, de cada nota, cuida la rima, la métrica, el ritmo... o premedita su total o parcial ausencia, y de aquí también nace un poema, pero en este caso, el verdadero hacedor es el poeta, y la poesía queda sometida a las normas que éste ha decidido seguir. En ambos casos la poesía interviene de una u otra manera, y el poeta, evidentemente también y el resultado es un poema o mil poemas pero ¿son poesía realmente? ¿Es arte? Las Meninas, supongo que todos estamos de acuerdo, son arte, pero ¿lo son todos los cuadros pintados o todos los grafitis? ¿lo es el monigote pintado por un niño? En unos casos puede haber elaboración, en otros puede haber belleza, pero quizá han de unirse ambos conceptos para que haya arte, o para que haya poesía. Quizá la verdadera poesía ha de nacer de sí misma, y ser elaborada al mismo tiempo por el poeta pero sin romper su belleza y su inocencia originales.
Supongo que es una idea descabellada pero es como yo lo entiendo, quizá por esto no soy capaz de sentirme poeta aunque haya escrito alguna vez poemas, unas veces, la mayoría, como intermediaria, como vehículo de la poesía que me envolvía en un momento dado, y en algunas ocasiones como hacedora consciente, buscando la armonía (que por otra parte no suelo conseguir, dicho sea de paso) de forma premeditada. Lo que jamás conseguí y dudo que jamás consiga, es que uno de mis poemas sea poesía tal y como yo la entiendo.

Narci M. Ventanas

La indecisión del deseo

2011-07-01T10:07:00.003+02:00

Te me detienes
entre la sonrisa y el beso
dibujando LABIOS de ESPUMA
y DIENTES de LLUVIA

Y te me alejas
rasgando la PIEL
con ojos teñidos

de AGUA

Pero retengo los HILOS
de tu cuello
con las PESTAÑAS del ALMA.

Narci. M. Ventanas

¿Mujeres (o)diosas?

2011-06-10T12:17:00.000+02:00

Para misóginos y/o don juanes

¿Mujeres (o)diosas?

No es difícil llegar a este argumento
pues eres tú, varón, un gran devoto
desde tiempo inmemorable y muy remoto
de esa diosa-mujer y monumento.

Mil veces nacerás y otras mil veces
tu culto rendirás a nuestro sexo
y de él te prenderás como un anexo
buceando en su interior como los peces.

Acércate si quieres a su sombra,
sé la chispa que encienda su candela,
camina tras de ella cual estela,

sé su suelo, su hierba, sé su alfombra,
pero mide tus pasos con cautela
si al fin hallas el verbo que la nombra.

Narci M. Ventanas

Tras la tormenta, la calma

2011-05-31T09:45:00.002+02:00

Miras al infinito
y la pupila ciega
redescubre iones
que se encienden
y braman en la noche.

Los tejados se tiñen,
se destiñen
cobran vida y movimiento
tras torrenciales cortinajes
que se desploman sobre el asfalto.

Cae el telón.

La quietud se desgrana
sobre el regazo de una ausencia.

Narci M. Ventanas

Generaciones

2011-05-25T09:28:00.002+02:00

Fuera, el viento aullaba entre los pinos, vociferaba el río al derramarse entre las peñas, la lluvia vertía sus rezos monótonos sobre los tejados.

Dentro, crepitaban los resecos troncos de olivo o encina bajo los lametazos de llamas despiadadas; los viejos contaban sus viejas batallas con lobos nocturnos. Con sus voces viejas y rasposas, entrecortadas por toses antiguas de pulmones ancianos, repetían una vez más sus pretéritas historias del lobo que acecha, de la caballería asustada, estremecida, que se debatía entre sacudirse la carga de miel, o de aceite, o de... y escapar al galope, o frenar en seco el paso y negarse con testarudez de mulas a seguir avanzando entre el olor a enemigo oculto en lo oscuro de la noche.

Los niños se refugian en los maternales regazos, o entre los fuertes y curtidos brazos protectores y paternales -según la edad de los niños, o según su sexo-.

Huele a pan tostado en las brasas, a manteca de cerdo adobada en rojo, a farinatos grasientos y exquisitos, a magras longanizas asadas, a huevos fritos en aceite de oliva sin refinar.

Huele a paredes de adobe y piedra, cálido el corazón y húmeda la piel.
Huele a viento y a lluvia. Huele a bosque.

Se respira amor fraterno. Es la fusión de tres, o quizás cuatro generaciones en un mismo latir, palpitando al unísono, compartiendo paz, ilusiones, pasado, presente y futuro.

Todos, unos en otros, se ven reflejados: los más pequeños saben, desde ya, que serán algún día como sus padres, sus abuelos... ellos les ofrecen un reflejo de su futuro; lo viejos, en cambio, saben que un día fueron como sus hijos o sus nietos, y contemplan, con nostalgia, la imagen presente de su ayer, pero son felices, porque sienten..., porque saben... que han contribuido a la preservación de su especie, de su casta, de su sangre...Y saben que no han escrito un libro, sino miles en noches como esta, y sin escribir, sin ni siquiera saber escribir, y saben que no han plantado un árbol sino cientos, cientos de olivos, cientos de parras, cientos de robles, encinas, pinos, frutales...

Y son felices porque sienten, y son felices porque saben...

Narci M. Ventanas

La luna desciende sobre lo que fue un templo

2011-04-13T08:18:00.002+02:00

Y la luna desciende sobre lo que fue un templo.

Claude Achille Debussy

La Luna desciende sobre lo que fue un templo
Tras ella
embriones de almendra se derraman
en líquido
sobre las angustias del Alba.
Pierdo el dolor como una nube de plomo rizado
sobre el borde de riachuelos solitarios y descalzos
mientras me dibujas gotas incipientes de lluvia cálida
hasta penetrar los resquicios de la noche
con un latido incontenible de músculo vencido.
Pero no es una mirada de amapolas ni sangre
sino un viento quieto como aire de olvido
que emana entre arbustos por un lóbulo muerto
como la espiga difusa de un dedo durmiendo.
Se desliza la Luna hacia el misterio de un verso etéreo
entre melódicas impresiones o Claros
cuando esculpo al fin caracolas en tus labios
masticando todo el silencio de los siglos
para bordear tus mares en calma
o cuando esquivas en un soplo todas las trampas de un destino
Y la Luna desciende sobre lo que fue un templo
mientras las ruinas esperan un agua en torrentes
que selle las llagas de un incendio y mil mentiras
Para OLVIDAR UN OLVIDO
Y SOÑAR UN NUEVO CICLO.

Narci M. Ventanas

Te espero

2011-04-01T11:40:00.001+02:00

Te espero en los aledaños
del silencio
donde los litorales se visten
de amapola,
donde se encienden los ojos
de la bruma,
donde se pierde la voz
de las tormentas.
Donde ya no hay más yo
que tus matices
ni existe más tú
que mis tinieblas.

Te espero donde retozan los abriles
que siempre nos negó la primavera.

Narci M. Ventanas

Premio Dardos

2011-04-01T10:31:00.002+02:00

Amalia (Zarina) desde su blog: me ha otorgado el Premio Dardos (para compartir). Premio que es entregado por difundir Valores Éticos y Culturales, así como El arte y la Literatura. Gracias, Amalia, por pensar en mí como merecedora de tan insigne premio, honor del que, por mi parte, tengo serias dudas.

La condición para recibir este premio es nominar a 15 Blogueros, para compartirlo, tarea nada fácil, dado que todos los blogs que sigo habitualmente cumplen con las condiciones exigidas, pero como tengo que decidirme por sólo 15, a contuación redacto la lista de mis elegidos en esta ocasión:

Alicia María Abatilli

Este Gaucho escribe cosas raras.

Eres

2011-03-09T11:48:00.000+01:00

Eres quimera
sueño y utopía
eres el viento
volando sin cadenas
luz en mi noche
noche en mis días.

Eres razón y sentimiento
eres vida, eres tormento
Sacramento en la agonía.

Eres gozo y sufrimiento
eres placer, eres porfía
eres temor y eres aliento.

Eres Amor y no te alcanzo
Soy la nada en el silencio.

Narci M. Ventanas. 21-1-2008

Luna

2011-03-04T10:56:00.002+01:00

LUNA: Cristal de dormidas caricias

en mares de fuego violentos
vidriosas miradas candentes
piadosas mentiras dormidas.
Levitas Amor
entre las hojas
bajo la noche
crines al viento.
Y Amaneceres neutros de plomo
se
desploman
sobre las Sombras del OLVIDO.

Narci M. Ventanas

Carta a un señor muy serio

2011-03-02T10:12:00.002+01:00

Querido señor Duendecillo

Ha de perdonar que me dirija a vuestra merced con nombre tan poco apropiado, pero así es como aparecióseme no ha muchas horas en un sueñecillo de duermevela que, propiciado acaso por los delirios que mi peligrosa dieta me viene provocando, acaso por la imagen que, de su persona, poco a poco se va formando en mi mente confundida, vino a rellenar los huecos de mi imaginación en un ratito de descanso que quise darle a mi maltrecho cuerpo.

Surgía su silueta como de la nada, ataviada con impecable traje de chaqueta y corbata de nudo ceñido, con un gorrito de lana en la cabeza terminado en una borla o madroño de vistosos colores, portando en sus bolsillos un sin fin de almendras garrapiñadas (manjar, por cierto, que nunca me ha gustado), las iba repartiendo por todos los rincones de un edificio que me era totalmente ajeno, como ajeno me resultaba el motivo de mi presencia en tan extraño lugar; saltaba vuestra merced moviendo su cuerpecillo al ritmo de la melodía de unas cuantas máquinas: impresoras, fotocopiadoras etc. y, a veces, se detenía ante alguien que caminaba en dirección opuesta a la suya, pero nadie parecía percibir su presencia excepto una servidora, que no lograba dar crédito a lo que veían sus ojos, rojos de tantos refregones que mis manos les propinaban para hacerlos volver a la realidad.

De repente, acercóseme dando brinquitos, presentóseme como El Espíritu de la Golosina, recién llegado del país de los duendes traviesos y ofrecióme unas cuantas de sus almendrillas, que yo, sorprendida, rechacé con agradecimiento y cortesía, y ante su insistencia, acabé reconociendo que lo mío, más que las almendras, era el chocolate. Parecióme que sentíase vuestra merced muy contrariado por aquesta mi preferencia, y vi como empezaba a rebuscar frenéticamente en sus faltriqueras, sacando todo guisa de:

Golosinas, peladillas,

bocadillos, pastelitos,

alfajores, montaditos,

helados, batidos, zumos,

y hasta una bota de vino…

Y luego, muy compungido,
me mirada de soslayo,
con los ojos muy redondos
y muy fruncidos los labios,
y susurraba entre dientes
ensalmo tan enigmático,
de tan ruidosos fonemas,
y ritmo tan exaltado,
que ni despierta, ni en sueños
podría yo recordarlo,
y acabada la oración,
largóse usted levitando,
sobre una alfombra marrón,
de un olor avainillado,
que había saciado mi gula
sin que la hubiese probado.

Despertéme en ese instante,

con la sonrisa en los labios,

regalo que un duendecillo,

en sueños me había dejado.

Y con esto se despide

su segura servidora

que humildemente le pide

perdone a esta escribidora

Y colorín colorado,

este sueño se ha acabado,

juro que fue real,

aunque algo lo he adornado

para hacer gozar a ustedes

de este ratito animado.

Narci M. Ventanas

Quiero leer tu Sino

2011-02-25T09:12:00.002+01:00

Con reencarnaciones quirománticas
quiero descifrar cada astro en tu palma cerrada
entre montes y líneas de un destino ya vivido
o con arcanos o naipes esculpir un beso sacro
sobre el nítido elemento de un satélite ionizado de Luna
para penetrar tu oscuro velo de flujos humanos
Porque eres estrella brillando con luz propia sobre las notas de un canto
y muerdes con uñas afiladas todos los retablos de una Vida
profanando el vuelo místico de todos mis pájaros.

Narci M. Ventanas

Mi azotea

2011-02-22T13:36:00.000+01:00

A veces, escribir es una necesidad. Otras veces los dedos y la mente parecen atrofiarse, y enmudece el alma. Hay ocasiones en que el acto de escribir se convierte en algo tan íntimo que sentimos celos hasta del aire que rodea las páginas, y en otros casos, es tal la necesidad de comunicación que decidimos tenderlo todo en la azotea, para que todos los vientos esparzan cada letra, cada fonema, cada nota, cada verso y cada beso; algo así como si un día todas las tortugas del mundo decidiesen prescindir de su coraza y exponerse al sol, a la lluvia, a la noche a la voz de otros .... Algo así, como si ya nada importase lo suficiente como para mantenerlo en secreto, o como si importase tanto que no nos cupiese en el pecho. Mi blog es mi azotea.

Narci M. Ventanas

Imagen tomada de la red.

Sin alas

2011-02-18T08:40:00.000+01:00

Sin alas
como gorrión ahogado
vibrando soles
de un mar ajeno
que nació fuera
y me anegó el alma
en su centro
DENTRO
Tan dentro estaba...

Narci M. Ventanas

Talento y Sentimiento

2011-02-17T15:02:00.000+01:00

Mi amiga Rayén, desde su blog, Un rinconcito muy especial, me ha ofrecido este precioso premio: Talento y Sentimientos. Gracias Rayén. Ha sido todo un detalle por tu parte compartir este regalo, que recibo con ilusión y afecto.

Admito que sentimiento no le falta a mi blog, pues de eso, como casi todo el mundo, voy más sobrada de lo que a veces quisiera, en lo del talento no estoy tan segura, pero igualmente acepto su regalo, aunque sólo sea para poder compartirlo, con la misma ilusión y afecto con todos vosotros, mis seguidores, quienes rezumáis ambas cosas por cada poro de vuestra piel.

Un abrazo para ti Rayén y otro para cada uno de mis lectores y seguidores en este blog o en el otro.

Narci M. Ventanas

Luna Esquiva

2011-02-17T08:51:00.004+01:00

Tengo una Lunita bella
que se escurre entre mis dedos

y cada vez que me acerco

se refugia tras el cielo.

El cielo huye sus encantos
de niñita mal criada
y busca raudo mi hombro
para eludir su mirada.

Al oído me susurra
piropos de mil colores
y Lunita, muy celosa
le arroja dos mil clamores.

Y es que Lunita es muy joven

y aún no sabe cantar

al ritmo de los acentos

que el dulce Blupi le da.

Y mientras, mi cielo habla

y no habla por hablar

que sabe decir su nombre

y unas cuantas cosas más.

Sin escamas

2011-02-15T12:02:00.008+01:00

Sin escamas

como pez

sobre ascuas

tiritando un fuego

que nació dentro

muy dentro

y murió a solas...

Imagen tomada de la red

Narci M. Ventanas

Dos gotas

2011-02-11T10:02:00.003+01:00

Imagen tomada de la red

Para succionarte el alma
con los colmillos de un verso
me bastaría con revivir una Luna redonda
o multiplicar dos gotas de vida
por el esperma que tu piel supura
cuando mi noche te muerde los labios
con latidos intermitentes
de palpitaciones ambiguas

Qué hacer al despertar del sueño.

2011-02-07T11:16:00.000+01:00

¿Qué hacer?
Qué hacer sino hundir los pies en la arena
y mojar los dedos dormidos.

Qué hacer sino tomar las piedras
y con caricias
arrojarlas al viento.

Y tender en la hierba
otro sueño
ébrio de río
esperando
esperando las realidades y los deseos
masticando prohibidos placeres
Trazando verdades sobre las dudas
Sonriendo al horizonte

Qué hacer sino amar
Qué hacer sino llorar una sonrisa
Qué hacer sino reír un llanto
Qué hacer sino vivir
contemplando el rojizo ocaso
como horizonte de libertad.

Premio

2011-02-07T10:41:00.003+01:00

Sakkarah, una bloguera tan tan generosa, que se ha acordado de mi blog por segunda vez en pocas semanas para otorgarme uno de los muchos premios que ella recibe, me ha hecho entrega de éste, el cual yo he de ofrecer a otras 15 personas y contar 7 cosas sobre mí.

No será fácil elegir entre tanta maravilla como se publica en la red, pero voy a intentarlo:

Merce
Aída.

Isabel Moncayo.

Mercedes, Ángeles y J. Carlos.

Paloma

Alicia Abatilli

María

Samuel Rego

Mónica

Duna

Lucía

Mª Teresa

Begoña

Conchi

Terly

Esos son los 15 blogs que elijo como merecedores de este premio, aunque no necesariamente en el orden en que aparecen en esta lista. Gracias anticipadas a todos por recibirlo y por compartir vuestra obra cada día.

Y ahora debo contar 7 cosas sobre mí. Quizá la primera de ellas es que soy bastante

introvertida, así que como podéis imaginar el resto no va a ser fácil:
como todos sabéis mi nombre es Narci,
soy de Cáceres
y tengo 45 años,
me considero una persona honesta y sincera,
la vanidad, la hipocresía y la mentira son vicios o defectos de los que huyo siempre que puedo,
y creo que aunque es un gran honor que alguien me considere merecedora de este tipo de regalos, el mejor premio que puedo recibir de todos vosotros es el de vuestras lecturas y comentarios en las entradas a mis blogs, así que aprovecho para daros las gracias por ellos y un fuerte abrazo.

El verbo se hizo carne

2011-02-03T11:35:00.001+01:00

El Verbo se hizo Carne y habitó entre nosotros
La Poesía se hizo Viento y fue lúdico fantasma
El Amor se hizo Cuerpo y tomó tu Nombre.

Sí, te amo
Te amo por el deleite sublime de una tristeza
Te amo por la delicia de esta Luna que hiende el Aire
Te busco en la noche para alumbrar una ausencia sobre las piedras
Te creo y te recreo y te dibujo o te hago tacto
por el mórbido placer de revivirte en cada palabra

Te añoro
simplemente te añoro
para poblar de pájaros un silencio que me ahoga entre cenizas.

Y si me dueles dulce como caricia de alas sobre el agua
o como viento penetrando poros y médulas
en un letargo de dicha
es sólo porque los alfileres minúsculos de tu risa en el vacío
buscan gotas de sangre minando yemas,
recordándome que sigo viva
en cada verso y cada poema.

Cuestión de preferencias

2011-02-02T11:58:00.002+01:00

¿Cómo os gusta más a vosotros/as?

Yo he usado de todo, según el momento y las circunstancias. Sin embargo, prefiero los bolígrafos, por aquello de que siempre están bien dispuestos, y no necesitan que se les anime frotándoles la puntita con instrumento alguno, como les ocurre a los lápices, aunque bien es cierto que, a veces, los bolis se muestran reacios y hay que sacudirlos o calentarlos un poquito para que se arranquen.

Las plumas tampoco me gustan, porque son muy puntiagudas, y siempre me da un poco de miedo abusar demasiado y quedarlas romas e inservibles, aparte de que suelen verter su plétora en los sitios más inoportunos, y producen manchas un tanto escandalosas.

En cualquier caso, lo que no podría usar nunca, es un utensilio flácido y blando, esa es mi máxima precaución: que no se doble, ni se arrugue, ni se arrepienta…

Al final, es cierto, todo acaba pasando por el tamiz del teclado, incluso hay días, en que el teclado basta, si es lo que tengo más a mano, y el proceso empieza y termina con un buen juego de dedos desplazándose con destreza y energía.

Lunas de mar

2011-02-01T12:29:00.001+01:00

Lunas de mar
bajo cabellos de noches sin Luna
Mis pupilas insomnes te sueñan
en arroyos de espumas eternas
que profanan cada poro devorándolo
por encima de todas las síntesis melódicas
de todas las notas desgarradas
brotando de tus dedos dormidos
y penetrando hasta lo más profundo
aunque no toquen mis plumas de ave
cansada, impotente y rendida.
Pero luego te desdices de tus besos
y los lanzas al aire
tras miradas de odio infinito.
Y la oscuridad de la noche
se cierne sobre mis manos
y la abrazo
como abrazo su ausencia llorando
en delirios de Luna sin brazos.

Los tomates de Satanás

2011-01-31T10:12:00.000+01:00

Un caluroso día de verano, volví a visitar la que había sido mi huerta, crucé la valla con una sonrisa sarcástica en la comisura de mis labios, dispuesto a pasar un buen rato a costa de la desesperación del nuevo propietario; miré a ambos lados y descubrí, con sobresalto, unas extrañas plantas con sus enormes frutos arrastrando por el suelo.

Sin dudarlo, sin dedicar una segunda mirada a aquellos engendros, me dirigí al hortelano y le pedí explicaciones:

-¿Qué es esto? ¿Cuál es la maldición que echaste a mis tierras? Nunca me resultaron muy productivas, pero al menos, conseguí arrancarles algunos tomates rojos, no demasiados, como cabezas de alfiler en muchos casos, nunca más gordos que cerezas, pero tomates, con su piel suave, su jugo, sus pepitas, su sabor sin igual, rojos, rojos... ¿Qué has hecho, maldito? ¡Has profanado los campos de mis padres!

-Señor -contestó el campesino aturdido- yo decidí no plantar tomates, son muchos ya los tomates que se cultivan en esta comarca, no habría venta. Así que planté las semillas de un delicioso fruto que probé en uno de mis innumerables viajes como temporero, y ya ve el resultado, parece que esta tierra es buena para sandías, todo lo demás lo hicieron estas manos acostumbradas al trabajo rudo y a regar con sudor y lágrimas cuanto depositan entre los terrones.

-¿Sandías? ¿sudor? ¿lágrimas? ¡Alianzas con el diablo son las tuyas!, ¡Fausto, brujo, endemoniado! Tus tomates son verdes, gigantescos, pero verdes, de piel dura, lisa pero dura y gruesa como la piel del diablo... ¿Regados con tus propios excrementos, dices? ¿Pretendes arrastrarnos a todos a tu infierno?

-Pero señor, ¡qué son sandías! y...- replicó el insolente campesino tomando una entre sus manos y abriéndola al medio.

-¡Rojos como sangre por dentro, y repletos de dientes negros de Satanás! ¡Tus tomates están malditos! ¡Maldito tú que posaste en mis campos tus uñas y engendraste en la tierra el fruto de tus pecaminosos tratos con sólo Dios sabe qué súcubo!

Dicho esto, di media vuelta y salí de la finca en dirección al poblado. A la mañana siguiente, la aldea entera apareció llena de pintadas, panfletos y carteles en los que se advertía a los lugareños y a cualquiera que por allí pasase del peligro de aquellos diabólicos tomates, jamás vistos antes en lugar alguno por ojos mortales y que encerraban entre su carne, de apariencia jugosa, las semillas de Lucifer, negras como dientes de bruja.

Durante algún tiempo, nadie osó probarlos, nadie se aproximaba a menos de cien metros de la parcela que había sido mía en otro tiempo, y casi llegué a olvidar el incidente, pero con el tiempo, el miedo y el recelo inspirados por aquellos avisos, se fue evaporando. El tozudo campesino había seguido allí, sembrando sus extraños tomates, casi arruinado, pero sin cejar en su empeño. Sus tomates de Satanás crecían ya y se multiplicaban por toda la finca.

Al parecer, una tarde, un niño de corta edad se perdió en los campos y sus pasos o el caprichoso destino lo llevaron hasta mi antigua finca. El calor sofocante, el hambre, la inocencia o la ignorancia, o quizá todo ello a la vez, le impulsaron a golpear con una piedra aquellos endiablados tomates gigantes hasta conseguir estallar su coraza, y así fue como todos empezaron a perder el miedo que yo me empeñaba en mantener latente.

Días más tarde, fue toda una panda de chiquillos la que se adentró en aquellas tierras, pidiendo al hortelano que les dejara probar aquel fruto que había matado la sed de su pequeño amigo, manteniéndolo con vida y saciado durante el tiempo que estuvo perdido.

Después, sus padres y abuelos, en agradecimiento, e ignorando los pasados recelos, compraron algunas de aquellas nefastas bolas y se hicieron eco de sus cualidades inimitables, de su sabor único, de la bondad de sus jugos, de la generosidad de su bocado, de sus deliciosos efectos en el cuerpo y el espíritu...Y por fin, todos acabaron sucumbiendo a la tentación... y ahora..., todos..., sí..., también yo, comemos y sembramos sandías. Es tan refrescante su sabor, sienta tan bien después de una noche de excesos, y hasta dicen que es buena para combatir las resacas. Así que ¿Qué coño? A escondidas..., pero ¡también yo como sandías!.., Aunque siga imprimiendo panfletos en contra de su cultivo y consumo y aprovechando cualquier oportunidad para advertir contra los peligros que encierran entre sus carnes rosadas y frescas. Pero a escondidas, devoro sandías y, hasta he recogido algunas de esas negras semillas para intentar producirlas yo mismo. Por supuesto, en secreto.

Manifiesto por la solidaridad

2011-01-30T09:55:00.003+01:00

http://manifiestoporlasolidaridad.blogspot.com/
MANIFIESTO POR LA SOLIDARIDAD

QUIENES SOMOS:

Los que suscribimos este manifiesto somos ciudadanos en el pleno uso de nuestros derechos civiles, y titulares de la soberanía popular, de la cual emanan los poderes del Estado.

Los firmantes nos dirigimos a todos los ciudadanos del mundo, conocedores de la situación de pobreza, hambre y enfermedad en la que se encuentra gran parte de la población humana en un momento histórico, como el actual, en el que se disponen de los suficientes medios políticos, económicos y científicos que pudieran solucionar estos problemas.

Este manifiesto tiene vocación de universalidad, y va dirigido a toda la humanidad, a cada ser humano que habita el planeta, para que tome conciencia de la terrible situación a la que se enfrentan millones de personas y de alguna manera actúe en consecuencia para terminar con esta insostenible situación. Por ello la versión original en español será traducida a diversas lenguas, pues nuestro propósito consiste en hacer oír la voz de la opinión pública en los lugares en las que se toman las decisiones políticas y económicas del mundo.

A QUIÉN NOS DIRIGIMOS:

Nos dirigimos a la clase política gobernante de nuestros países; así como a los más altos mandatarios de las Organizaciones Internacionales, tales como la Organización de las Naciones Unidas, y a los Presidentes y Gobiernos de los países más poderosos económicamente de la Tierra.

LES MANIFESTAMOS:

1.- Que este texto tiene su origen en la constatación de la extrema situación de necesidad y de hambre que sufre una gran parte de la población de la Tierra y en el desigual e injusto reparto de bienes que existe actualmente en el mundo. Entendemos que la ecuanimidad y la armonía en el mundo tienen por base el reconocimiento de la dignidad intrínseca y de los derechos iguales e inalienables de todos los miembros de la familia humana, por lo cual es inadmisible que una gran parte de la población mundial tenga que enfrentarse a una realidad tan precaria, a tal grado de injusticia y desigualdad, a tanta hambre, pobreza y desnutrición.

2.- Que consideramos que dicha situación es intrínsecamente perversa y no admisible ni moral ni éticamente, dado que todos los seres humanos nacen libres e iguales. Igualmente, tenemos presente que todos los ciudadanos del mundo tienen esos derechos desde el mismo instante de su nacimiento y no como una promesa futura cuya conquista dependa de la realidad política, social o económica de sus países.

3.- Que defendemos que es completamente injusto, inmoral y un crimen humanitario punible ante los tribunales internacionales y la Historia que, en pleno Siglo XXI, existan seres humanos que pasen hambre en el mundo, y que mueran por ello. Que es un agravante de ese crimen que, existiendo las leyes internacionales suficientes, así como los medios técnicos, económicos y científicos para corregir dicha situación, los que ejercen el poder en el mundo no lleven a cabo las acciones necesarias para solucionar lo que generaciones futuras calificarán de verdadero genocidio en el que serán culpables todos aquellos que, teniendo los medios para solucionar el problema, no los hayan empleado.

4.- Que consideramos que esta injusta situación es contraria al Derecho Natural, a los Derechos Humanos y a las normas de la más elemental ética, y entendemos que ha llegado el momento de que la voz de la opinión pública exija de sus gobernantes el final de tal estado de cosas.

5.- Que el presente manifiesto no es un manifiesto utópico; y que tampoco es un manifiesto político, ni se pretende con el mismo la instauración de un nuevo orden político o socio-económico mundial, ni ningún menoscabo del tejido empresarial, sanitario y social del mundo desarrollado, sino la más elemental justicia con los desfavorecidos.

POR TODO ELLO, EXIGIMOS A NUESTROS GOBERNANTES:

1.- La adopción de medidas inmediatas y urgentes para paliar tal situación de hambre, enfermedad y desnutrición en el tercer mundo. Consideramos que tales medidas no constituyen una utopía, sino que son perfectamente viables y posibles.

2.- Mantener el compromiso de cumplir los Objetivos del Milenio que, establecidos por Naciones Unidas en el año 2000, definen los principios a los que ha de ajustarse la actuación de los países y del sistema económico internacional para superar, con el horizonte fijado en 2015, las injusticias que aquejan a la humanidad.

3.- La realización de acciones solidarias sistemáticas con los países más desfavorecidos y que se establezca un orden lógico y humano de prioridades en la política económica, con proyectos inteligentes que creen riqueza y puestos de trabajo en los países afectados, facilitando un desarrollo sostenible y un progreso que les ayude a la consolidación de una red sanitaria, económica y social estable que haga posible el retorno a una situación de partida igualitaria.

4.- Que se tomen las medidas necesarias para que los países ricos destinen una parte de sus presupuestos a la creación de riqueza, de empresas y de fuentes de trabajo en los países afectados; así como la adopción de un acuerdo internacional, que debería subscribirse en la ONU de obligado cumplimiento para los países desarrollados.

5.- La implantación de un código ético que regule la estrategia de las empresas multinacionales, así como la eliminación de los paraísos fiscales y la aplicación de la tasa Tobin, ú otra similar, a las transacciones comerciales internacionales, que permita crear un fondo de solidaridad gestionado por Naciones Unidas.

6.- No aceptaremos simples declaraciones de principios que no se traduzcan en políticas concretas. En definitiva, APELAMOS al sentido de la generosidad y humanidad de todos, y fundamentalmente de la clase política internacional económicamente poderosa.

Desde la tierra que espera y cree firmemente en la Solidaridad que construya un mundo mejor y más justo, a 30 de enero de 2009"

Tu mirada en mis manos

2011-01-28T09:21:00.001+01:00

Sujeto con mis manos tu mirada
y siento el vacío inmenso
del tiempo en tus pupilas.
Mis uñas se funden con la dicha
y se desvanecen silentes y débiles.

Y luego tus ojos se escapan
se vierten entre mis dedos
quedando huecas las venas infinitas de deseo vertiginoso.

Premio: Blog con estilo

2011-01-28T08:58:00.001+01:00

Sakkarah, una gran estudiosa de los sentimientos humanos, ha tenido la deferencia de concederme este premio, que yo a mi vez entrego a:

Mayte:           Matrioska
Quino:            El parapeto
Mos:               Mos en la orilla
Belkis:    Belkis opina
Drac:    El Drac
Marian:          Paisajes del corazón.
Carla:             Las historias de Carla

La mano

2011-01-25T10:44:00.001+01:00

Del desagüe salía una mano.
Cada vez que, al levantarse, intentaba lavar su rostro para deshacer con el agua los residuos de sus pesadillas, salía una mano del desagüe.
Al abrir la puerta cada mañana, una mano la acompañaba hasta el otro lado para abrirle el ascensor.
La misma mano, extendía su índice con ademán seguro y pulsaba la tecla B.
Allí, desaparecía.

Una vez que abandonaba el portal parecía estar sola.
Caminaba sola por las aceras.
El asfalto se confundía con los resquicios de la noche, pero la pesadilla no volvía a su mente.
A paso ligero, sin mirar hacia atrás por miedo a ver, sin mirar hacia delante por miedo a no ver; mirando hacia dentro de sí misma, deambulaba por las calles de cada día, siempre iguales y siempre diferentes.

En un edificio que le era hostil se iba dejando la piel cada mañana, eternos desconocidos que nunca la observaron, tampoco hoy percibirían su presencia.

Todo lo llevaba dentro, para qué mirar más allá de su propia mente.

Estaba allí, nadie lo sabía pero allí estaba. Ella podía sentirlo, se abandonaba a su caricia, se entregaba cada noche al roce de sus uñas, y su piel se sentía viva, su respiración se agitaba, le vibraba el alma y después, el sopor invadía sus entrañas.

Antes de caer en el sueño, notaba como unos nudillos ligeramente peludos acariciaban su sien.
Cuando llegaba el sueño, la mano desaparecía y, en su cerebro quedaba un hueco inmenso, donde todas las pesadillas tenían cabida.

La mano volvía con el primer chorro de agua. Volvía por el desagüe de la ducha. Cuando las primeras gotas resbalaban por su barbilla y podía verla, la recibía con alborozo sabiendo que estaría con ella, dentro de ella, cada instante del día, ocupando el vacío dejado por las pesadillas de la soledad, llenando el vacío de la indiferencia de otros.
Era la mano amiga, la mano amante, la mano que guiaba sus pasos entre las brumas, la mano que la abandonaba al sueño, la mano que alentaba su propio aliento, el único afecto que la aferraba al mundo, que la invitaba a seguir, el único motivo de su existencia.

II

Llamó el vecino de abajo. El agua caía a torrentes desde su techo.
Todo parecía indicar que la inquilina del segundo había salido de viaje dejando algún grifo abierto.
El agua les había faltado tres días debido a las obras de la calle.
Dicen que nunca recibía visitas.
En el trabajo nadie la recuerda, ni siquiera saben su nombre. Se dieron cuenta de que llevaba días sin aparecer, porque ya no quedaban tazas limpias para el café en la sala de reuniones, los ceniceros estaban rebosados y en el suelo empezaba a ser evidente la falta de limpieza.

Estaba allí, su cuerpo inerte, hinchado, unas marcas en su cuello delataban que había sido estrangulada.

La puerta estaba cerrada y también las ventanas. Nadie las había forzado.
El fregadero lleno de platos sucios.
Sólo sus huellas por todas partes.
Tampoco hay señales de pelea.

Lo más extraño de todo es que el desagüe de la bañera no estaba taponado, los fontaneros tampoco han encontrado nada que pudiera estar obstruyendo la salida del agua y en los labios de la víctima aún se percibe una sonrisa de alegría, de consuelo, de esperanza, de plena felicidad, como cuando te reencuentras con un viejo amigo que en algún tiempo fue tu alter-ego.

Renacimiento o Resurrección

2011-01-20T12:29:00.000+01:00

Te meces entre mi palma y el dorso de una espina
mientras un frío glacial contrae mi pecho
en espasmos de brisas subacuáticas
allí donde el silencio en tan vertiginoso
como el cosmos de una melodía.

Lates en mis pupilas
pero no brotas de mis dedos dormidos.

Te disuelves en palabras inconexas
pero no fluyes como las horas de la noche.
Sino que transcurres lenta y tortuosa sobre el aire
sin hallar moléculas de viento ni fragmentos de Luna
y tampoco estrellas de agua
rizando su música sobre los versos.

Palpitas en cada una de mis células
y aún no naces.

Sólo un aborto de nubes enquistadas y yermas
se desliza entre piedras y navajas
rasgando las notas de un canto de olvido.

Estallas
al fin

en tímido batir de olas desnudas
hasta tomar forma desde tus cenizas
y renaces como Fénix desde un hueco del Tiempo
para remontar un vuelo eterno
sobre las verdades de la vida.

Sólo entonces

serás poesía.

PREMIO ARTE Y PICO

2011-01-20T10:00:00.014+01:00

Este maravilloso premio me ha sido entregado por Quino del blog EL PARAPETO por mi labor efectuada en a VERSO ABIERTO. Gracias Quino, por tu generosidad y deferencia.

Y como Norma de Arte y Pico lo otorgo a cinco de mis grandes seguidores, por la labor que cada uno está realizando con diferentes estilos:

DESTRENZÁNDOME.                              Blog de Carmen.
LAS ÚLTIMAS PALABRAS.                    Blog de Sil.
TRINIREINA.                                            Blog de Trini.
ENTRE MIS JARDINES.                          Blog de Lucía
DESTELLO                                                 Blog de María Bote.

Con todo mi afecto.
Narci

El Lago

2011-01-18T11:31:00.000+01:00

Repongo este viejísimo post, y lo dedico muy especialmente a Luna, y a una entrada de su blog, We are so perfectly imperfect , titulada Un mundo de sombras. Va por ti, Luna.

Tuve una vez un lago que se secó en un instante, en un instante como éste, como otro. Se secó, y todos los peces murieron, y las redes quedaron enterradas en el fango, y por eso, mi alma huyó de mí, buscando aplacar su sed en las aguas de otros lagos, de otros versos, que me son ajenos, aunque míos a veces; o lamiendo las gotas de rocío de algún campo de ababoles, cuando lo encuentra, cuando el dueño del campo no ha puesto espantaalmas, cuando, por casualidad, amanece. Pero ya no tengo lago, ya ni mi lago me queda. Quizá, sólo la esperanza de una lluvia intensa que de nuevo lo llene y le dé vida con el fluir de sangre de mil ríos y una tormenta, hasta que mi alma regrese.

Beso de despedida

2011-01-17T10:00:00.001+01:00

Sintió el roce de unos labios tras su oreja, justo allí donde la piel, aún abotargada, se negaba, por lo general, a reaccionar a estímulo alguno. Entonces lo supo. Supo que lo había perdido otra vez, esta vez para siempre. Volvió su rostro asustada. Hacía sólo unos instantes allí no había nada, sólo la calle solitaria y húmeda. Sus pupilas, enormes, buscaron tras la ligera cortina de lluvia. No había nadie. Sólo el viento alejándose en remolino hacia un parque cercano y una luna menguante asomando entre las nubes. Una lágrima rodó por su mejilla y se coló por la comisura de sus labios fruncidos por la desesperanza. Era insípida. El acre amargor se había disuelto entre las gotas de lluvia que empapaban su cara. Suspiró desde el fondo de sus entrañas y se dijo: “Todo ha terminado.” Y emprendió el camino de regreso a la soledad de sus recuerdos, con las manos vacías y el pecho abierto.

Unos días más tarde recibía en su correo electrónico un impersonal y fatuo mensaje de despedida. Ya era tarde. Su corazón, partido en dos, ya no latía.

Una percepción muy femenina (por decirlo eufemísticamente)

2011-01-14T15:24:00.001+01:00

Imagen tomada de la red

En este poema se plantea el mismo tema que en el anterior, pero visto desde la perspectiva opuesta.

Es mi marido y lo amo
No es difícil entenderlo
Y él me quiere a su manera
Aunque tú no puedas verlo.

Se enfada porque soy torpe
Muchas veces me equivoco
Hablo mucho o le provoco:
Saliendo cuando no debo
Cocinando sin esmero
O dejándome mirar
Por los ojos de otros hombres
Que me puedan desear.

Y es que el pobre no soporta
Que ni el viento me acaricie
Tanto estima mi persona
Que si no me encuentra en casa
Cuando llega del trabajo
Desespera y enloquece
Hasta el alma le abandona
Y los celos le embrutecen.

Es el padre de mis hijos
No se los puedo quitar
Ni los puedo abandonar
Mi moral no lo permite.
¡No lo quiero ni pensar!

Al final siempre perdona
Y regresa a las caricias
A los mimos, los detalles
Los regalos y las prisas
Por tenerme entre sus brazos
Y elevarme hasta la luna
Con sus palabras “amables”
Esa mirada cervuna
Y pasión incontrolable
Que me deja sin sentido
Con el alma amoratada
Y con el cuerpo transido.

Si me insulta es porque puede
Porque debe y lo merezco
Él me enseña y con él crezco
Como mujer y persona
Como madre y anfitriona
Como amante y amazona…
Y con él aprendo a amar.

Si me pega es porque viene
Muy cansado del trabajo.
Su jefe es un mamonazo
Que le humilla sin cesar
Y está el pobre desquiciado
Sometido a mil presiones
Solucionando gestiones
Que yo no sé valorar.

No puede vivir sin mí
Me desea y necesita
Porque dice que me adora
Y conmigo es muy feliz
A pesar de mis defectos
Que tantas veces le irritan
Le ofenden y desorbitan
Hasta perder la conciencia
Su gran calma y la paciencia
Obligándole a agredir
A la piel que tanto ama
A la madre de sus hijos
Su tortura y el cobijo
Del que no quiere salir.

No me digas que me aleje.
Nunca yo podría dejarle
Sabes que me buscaría
Y además me mataría
Antes de dejarme ir.

Hoy por fin he recibido
Una última lección
Y con su ayuda he resuelto
Tan difícil ecuación
Por amor él me ha matado
Ahora sé que él es AMOR.

Un razonamiento muy masculino (por decirlo eufemísticamente)

2011-01-11T08:20:00.002+01:00

Imagen tomada de la red

Yo no pido, vida mía,
Ni siquiera que me quieras
Solo pido que te mueras
Si no has de ser para mí.

Estoy dispuesto a ayudarte
Con puños y bofetadas
Con pistola o puñalada
Si lo prefieres así.

Ves lo mucho que te quiero
Lo fácil que te lo pongo
No es difícil complacerme
Pero tú sigues ahí
Con ojos desorbitados
Morados y mal pintados
Pobre mujer torpe y necia
Que no entiende mi cariño
Y anda siempre rezagada
A la luna de Valencia.

Hizo Dios a la mujer
Con piernas y sin cerebro
Con sexo pero sin seso
Y cabeza de serrín.

Cómo si no explicarías
Que no entienda mis requiebros
Tan dulces y apasionados
Como andar siempre endiablado
Por no poder retenerla
Encerrarla, amonestarla
Sin compasión ofenderla
Insultarla con pasión
Propinarle un coscorrón
Para aplacar mis miserias
Y enseñarle su función
En la cama y en la mesa.

Y aun dice la muy tozuda
Que ella es de carne y de huesos
Que piensa, siente y trabaja
Que su vientre es una alhaja
Y que yo no la merezco
Por cruel y despiadado
Por animal sin razón
Por impotente y cabrón
Por marica afeminado
Por machista abusador.
Por no saber que es AMOR…

Y es que aún no se ha enterado
Que ella es mía y sólo mía
La cuerda de mis enredos
Y la estrella de mis juegos
Que es mi saco de boxeo
Que es mi diana y mi balón
Y que no debe quejarse
Pues dadas sus pocas gracias
Para ella es un honor
Ser amada y deseada
Por tan viril campeón.

Y como soy buen marido,
Muy paciente e indulgente
Comprensivo y buen docente
La letra con sangre entra,
De hoy ya no pasa que entienda
Y despeje esta ecuación
Escribiendo con su sangre:
x = morir por amor.

Por amor yo la he matado
Ahora sabe quién soy yo:
Que antes de verla con otro
Me comí su corazón.
¡¡¡Eso es AMOR!!!

Medio Ojo

2011-01-03T14:13:00.000+01:00

           I

Está ahí.
Ahí
¿No lo ves?
Está ahí. Siempre
Acechando. Me mira.
Entre los visillos.
A veces veo su mano. Retira ligeramente los pliegues y puedo ver la mitad de uno de sus ojos.
Medio ojo.

Una vez creí ver una lágrima desprendiéndose entre sus pestañas.

Tengo miedo.
Siempre está ahí.
A veces llora.
A veces.

Tengo miedo.

          II

Oigo pasos en la escalera.
Risas
Susurros y carcajadas.
Cantan una canción obscena.
Ríen nuevamente.
Más susurros.
Las risas hacen vibrar las paredes.
Estos tabiques parecen de papel.
Se han parado ante mi puerta.
Miran por la cerradura.
Yo miro también.
Medio ojo nublado.
Más risas.
Pongo mi ojo en la mirilla.
Sólo veo medio ojo.
Medio ojo que ríe.

Ríe.

Vuelve a reír.
Tengo miedo.

          III

Las cortinas echadas.
La puerta bajo siete cerrojos.
Una cadena.
Tres llaves.

Todo en penumbra.
Mis manos tiemblan
No sé qué hacer.
Poca luz para leer.
Si pongo música o el televisor no podré oírlos llegar otra vez.
Me pillarían por sorpresa.
Si hago ruido todos me oirán, sabrán que estoy aquí.
Vendrán con sus medios ojos.
Vendrán.

Necesito ir al baño.

Entreabro la puerta.
No hay ruidos.
Quizá no haya nadie.
Un poco más.
Está oscuro.
La penumbra se cuela dentro

Por fin veo algo.

Medio ojo.
Medio ojo.
Medio ojo muerto.

Horror.

          IV

No puedo moverme.
Aquí.
En el suelo.

No me escucho.
No veo nada
Debe de ser ya de noche.
No se oye nada.

Solo silencio

Tendría que ir a dormir pero no siento mis piernas.

No hay nadie.
Nadie.
Ni medio ojo.

Ni risas.

Estoy solo.
Solo.
Solamente yo en este suelo frío.

No oigo mi voz.
No veo nada.

Sin embargo... ese olor.
Quizá otra rata calló en las trampas de la portera.
Quizá lleve días sin revisarlas.
No sé cuánto tiempo llevo aquí.
No sé cuántos ojos me observan.

Ese olor.

          V

Los vecinos llamaron.

Del principal salía un olor nauseabundo y ni siquiera la portera tenía llave, es decir, la tenía pero solo una. No podían entrar.

Todos los vecinos creían que el piso estaba deshabitado, nunca habían visto entrar ni salir a nadie. Desde hacía casi un año.

La portera vio salir hace meses al inquilino con una mochila al hombro, no le vio volver. Los pagos llegaban puntuales a través del banco.

Nadie vio nunca una luz encendida ni un ventanal abierto. Tampoco ropa tendida.

Nunca recibía correo. No tenía teléfono.

Sólo a veces, durante la noche, parecían sonar las cañerías, pero no extrañaba a nadie, el edificio es viejo y de mala calidad.

Nadie notó nada raro. Bueno, la portera se queja de que alguien retiraba el cebo de sus trampas para las ratas y por eso rara vez conseguía acabar con alguna, pero será por miedo a que avisemos a sanidad.

Al parecer era pintor. Hay cientos de dibujos esparcidos por toda la casa, las paredes, el suelo, hasta en los cristales de las ventanas.

Siempre lo mismo.

Medio ojo.

Todos distintos. Pero todos ojos partidos en dos.

¿La autopsia?

El cuerpo no estaba ya en muy buenas condiciones, pero tenía un ojo.

Mejor dicho: medio ojo.

Intacto.

Tenía medio ojo, enorme, abierto, con largas y pobladas pestañas negras, pupilas rojas con expresión de dolor, de terrible dolor y miedo.

Tenía medio ojo donde no había corazón.

Eclipse de viento

2010-12-20T11:27:00.001+01:00

Eclipse de Viento
o tempestad callada
de ceniza inquieta
desmigajando
los miembros
todos
de un Sueño
en arenas incorpóreas
o cuerpos virtuales
que pierden la Luz
cada vez que una Tormenta
bloquea la corriente
que engendra y alumbra
NO-REALIDAD
o apariencia de
VIDA
Pero las tempestades
no braman OCASOS
Ni palpitan crepúsculos
o sales agónicas.
Sino que vierten iracundas
un llanto metálico
de yemas y encías
mientras la Tierra
muerde uñas
y dientes
hasta morir de Aguas Ácidas
o POESÍA.

Fantasmas de piedra

2010-12-16T11:50:00.001+01:00

Los fantasmas casi siempre nacen de silencios imprecisos, de distancias insalvables, de sueños que murieron antes de nacer, de piedras que cobran vida y te miran descarnadas desde su inmovilidad.

Los fantasmas te persiguen y cohabitan contigo marcando cada uno de tus pasos, y ríen mientras te arrastras bajo ese peso que te abruma y te impide avanzar, y cuanto menos avanzas más proliferan y se multiplican, hasta que llega un punto en el que eres uno de ellos y pierdes la identidad y la palabra y el ser, y eres sombra o no eres nada porque los vientos se secan y las aguas ya no mojan la piel de tu voz, porque tu voz se ha perdido y el silencio te envuelve y te penetra hasta ser uno contigo.

Y ya no hay fantasmas, porque tu fantasma de piedra eres tú.

A las 11 bajo el reloj

2010-12-14T14:39:00.001+01:00

Un mensaje en el contestador.

- Sonia. El sábado a las 11 te espero bajo el reloj de la iglesia. Eres mi gran amor.

Es domingo. Son las 11:30 de la noche del domingo y llego a casa después de una aburridísima cena familiar. Hoy ha sido la onomástica de la mamá de David. David es mi novio, bueno, al menos lo era hasta hace media hora. Siempre acabamos discutiendo después de cada una de esas cenas, ocurrió lo mismo en el cumpleaños de su padre, en el aniversario de su hermana, en la última Nochebuena. Qué digo yo que para qué lo celebran todo en familia si al final, las reuniones sólo sirven para que cada oveja se quede sin pareja al menos por unas horas, o días, o..., bueno, la última vez David y yo nos quedamos desparejados tres meses, y de aquello hace ya otros tres. Quizá sea eso, ya iba tocando otra pelea. En fin, me voy a dormir.

Y ahora que lo pienso, quién será el memo ese del mensajito. Algún chalado.

Pero mira, pues nunca está de más saber que aún puedo encontrar sustituto si esto no se arregla. Pero es que David es tan calzonazos, si es que es una familia de locos. ¿Pues no pretendía su padre acompañar a su hermana y al novio en la luna de miel para enseñarle él mismo lo mejor de Alemania? Es que Ana es distinta, es más fuerte y al final, por las buenas o las malas consigue hacer entrar en razón a su progenitor. En cambio David... bufff, David sólo ve por los ojos de su mamá, y para colmo pretende que yo haga lo mismo. A veces creo que tiene el complejo de Edipo ese. Debería irme a dormir, pero estoy desvelada. Discutir me pone nerviosa. Quizá David me llame por teléfono para pedir disculpas. Se ha pasado diez pueblos diciéndome que debería aprender a ser una dama como su madre, y que no le llego ni a la suela de los zapatos y... bueno, es que estaba muy excitado por lo de la cena. ¡Y no!, ¡no tenía razón su madre! Quién me explica a mí por qué debo comer marisco si tengo alergia, que me explique alguien por qué no es de buena educación dejar en el plato algo que sabes que puede matarte. Y nada, que su madre no puede entenderlo, que dice que esas excusas son de mal gusto, que hay que probarlo todo por poquito que sea, que es de críos no comer algo por manías, que si no lo pruebo no sé si me gusta... y yo diciendo que los he probado y acabé en el hospital, que hasta el olor me produce urticaria; y David diciéndome que no sea caprichosa, que le dé el gusto a su mami, que por un pedacito no me voy a morir. Dios, si ya estuve dos veces al borde de palmarla, y mi problema de corazón es secuela de aquello.... Si a David se lo he contado mil veces...

Y ese mensaje quedó grabado a las 11 en punto de esta noche. Pero no sé si la cita es para el sábado a las 11 de la mañana o de la noche. ¿Quién será ese subnormal?

Bueno, ahora sí me voy a dormir.

************

Sábado, 11 de la mañana. Bajo el reloj de la Iglesia.

David no me ha llamado en toda la semana. No sé qué hago aquí, pero aquí estoy. Supongo que por curiosidad más que nada. ¿Quién será... cómo será el tipo del mensaje? Seguro que no aparece. Es posible que se refiriera a las 11 de la noche. Las 11 de la mañana es una hora extraña para una primera cita. Debe haber misa ahora, hay mucha gente dentro, creo que se está celebrando una boda. ¡Uy!, ¿será eso un buen augurio? Pero qué tonta soy, a veces parezco una cría. Vaya, alguien ha perdido una carta. ¿Será una carta de amor? En el sobre pone mi nombre ¡Qué romántico! debe de ser de ese admirador secreto. Bien pensado el chico tiene estilo. Creo que empieza a gustarme. ¡Ay, me tiemblan las manos, qué nervios!

"Querida Sonia, has sido y siempre serás el gran amor de mi vida, por eso espero que entiendas que no puedo consentir que jamás seas de otro".

¡Qué dice este imbécil! Me voy de aquí echando leches.

Anda, ahí salen los novios, pues ya que estoy me espero a verlos, me gustan los trajes de novia y las lagrimitas de emoción de todos, y el arroz... ya vienen, ya vienen. Qué superemocionantes son las bodas.

¿David?, ¿Daavidddd?, Da-vid, Da......... es Da...... ¡Dios mío, la carta era de Da... el mensaje era de Da... es Dav.... ¡

El reloj de la Iglesia está dando las 11 en punto de la mañana y entre la multitud que aplaude a los novios, una joven se desploma justo al sonar la última campanada.

El novio busca sobre las cabezas de la gente, luego mira a la novia, sonríe y le susurra al oído:

- «A partir de este momento (las 11 de la mañana de este sábado) jamás tendré ojos para otra mujer..»

******************

No sé qué estoy haciendo aquí.

No sé por qué he vuelto a este lugar.

Hoy hace justo un año y son casi las 11 de la mañana.

No sé muy bien qué ha sido, pero algo me ha empujado. Mis pasos han tomado la decisión por sí mismos. Yo apenas me daba cuenta de que caminaba. En realidad sólo había vuelto a esta ciudad a recoger mis cosas. Los restos de mi antigua vida. De aquella vida que terminó hace hoy un año.

Ahora, a punto de empezar una vida nueva, es posible que necesite reconciliarme con el pasado.

Mi corazón late con fuerza, pero los médicos aseguran que no hay problema. No debo dejar la medicación, pero el rechazo está descartado por completo. Dicen que jamás un trasplante ha sido tan exitoso, que es extraño que mi cuerpo lo haya aceptado tan bien sin provenir de un miembro de mi familia.

Fue todo tan extraño. Ya nadie esperaba que pudiera sobrevivir más de un par de días y, sin embargo, aquí estoy, con un corazón que me es ajeno, pero que siente como si fuera propio y late en mi pecho al mismo ritmo que mis pensamientos y recuerdos lo hacen en mi mente.

Volví a nacer aquel día. Nací otra vez en todos los sentidos. Yo, que nunca tuve una familia y me crié en un orfanato, hogar, lo llaman algunos, me encuentro a mis 24 años con unos padres y un corazón nuevo. Una vida nueva.

Lo único que siento es no haber conocido a Carolina. Debió ser una chica maravillosa, como lo son sus padres y su hermano.

Nunca me han contado con detalle como murió. Según, Rosa, su madre, mi madre ahora, es mejor que no conozca los detalles, podría obsesionarme. Creo que en realidad es ella quien no quiere recordar y prefiere ver en mí, sobre todo, el corazón de esa hija suya perdida, pero no por completo, puesto que una parte de ella en mí vive.

Lo leo en sus ojos cuando me mira. Fue su condición para acceder a la donación. Quería saber a quién se le implantaría el corazón de su hija. Yo nada podía opinar puesto que estaba inconsciente, y no tenía familia que opinara por mí. Aquello iba en contra de las normas del hospital, pero al final, entre el empeño del cirujano quien alegaba que más valía una vida que un secreto profesional, y las influencias de don Tomás, mi futuro suegro, mi padre ahora... pues todo se arregló y aquí estoy. Justo un años después, sin explicarme aún qué ocurrió. Sin entender porqué David actuó así. En realidad ya no importa.

David es ya sólo una parte de la vida de la otra Sonia. Ahora mi corazón es de Tomy. A veces me pregunto si el hecho de que Carolina y su hermano se quisiesen tanto ha influido en que yo ahora lo ame también. Su madre dice que he salvado a su hijo del abismo hacia el que cabalgaba desbocado, pero yo creo que es él quien me ha salvado de mi dolor, de mi rencor hacia David y hacia esa esposa suya a quien ni siquiera conozco. Sólo espero y deseo que sean tan felices como yo lo soy ahora.

*********************

- Jamás debí hacerlo. Nunca me libraré de esta pesadilla. Cada día vengo aquí. Y cada noche desespero en sueños. Este lugar es mi infierno. Este reloj es el inicio de todas mis pesadillas. El final de mi vida. Las campanadas... cada una de estas campanadas dando las 11 de la mañana me recuerdan a Sonia. Mamá tuvo la culpa.

- David. Estoy aquí, contigo. Soy Ana. ¿No me reconoces? Estas en tu cuarto, cielo, bueno en el de este hospital. Pero te prometo que te llevaremos a casa en cuanto los médicos nos digan que has vuelto a la realidad.

- ¿Cuál es la realidad? La única realidad es que he matado a todas las mujeres de mi vida. Sólo tú has sobrevivido. ¡Aléjate, aléjate de mí! O serás la siguiente. Vete hermana, vete y déjame.

Tan solo teníamos tres años cuando papá y su amigo hablaron de un posible matrimonio entre ambos durante una Noche vieja. Sólo una charla entre amigos que mamá aprovechó para hacerme creer que no cumplir esa palabra era mancillar el honor de mi padre.

Si ni siquiera nos conocíamos. Desde los 7 años ella había estado fuera, a veces viajando con sus padres y luego en un colegio de Suiza. Era tan bella. Casi tanto como Sonia. Volvió justo en esa etapa en que Sonia y yo estábamos reñidos por aquella estúpida discusión sobre si las mujeres debían o no, trabajar después de tener su primer hijo. Mamá siempre con sus tonterías. Tres meses sin vernos. Luego me llamó pero mamá ya estaba preparando la boda, todo estaba casi listo.

Mamá decidió que lo mejor era conseguir que fuera ella quien me dejara a mí, por eso la invitó a aquella cena por su onomástica. Por eso aquel numerito del marisco. Recuerdo, sin comprenderme a mí mismo, que por un momento desee que comiera aquel pedazo de langosta. Así todo acabaría. Su corazón no podría aguantar otra crisis y se habría acabado el problema. Pero Sonia era una mujer fuerte y decidida. Me miró fijamente, con sus pupilas brillantes, insultantes, pero no dijo nada. Sólo se fue. Dios mío, se fue. Y yo me casaba en siete días. No podía soportarlo. Yo me casaba, y ella, ella... acabaría por superarlo y quizá se enamorase de otro. Yo la quería. ¡La quería tanto!

La llamé por teléfono y la cité aquí el mismo día de mi boda. No sabía muy bien por qué. No sé si esperaba que ocurriera lo que ocurrió. Yo no quería su muerte. Quería, quizá que impidiese esa boda. Quizá pretendía saber si realmente me quería viendo su reacción. Quería tener constancia de su amor pero es cierto que me atormentaba la idea de verla con otro hombre... ¿hombre...? Ya ni siquiera sé si soy realmente un hombre o un monstruo. No hubiera soportado verla con otro. La prefería muerta. Pero la culpa fue de mamá.

Mamá decía que “mi nueva novia” era mejor partido. Que heredaría los negocios de su padre, que su hermano no llegaría a viejo con la vida que llevaba y que Sonia, en cambio, no era nadie, sólo el error de alguien, que no debió nacer nunca y que por eso su madre la abandonó.

Mamá decía que debía olvidarla, que nunca me haría feliz.

Mamá decía que mi futura esposa era la mujer de mi vida, que era perfecta, guapa, culta, inteligente, de buena familia, rica, ¡sobre todo rica!; que los negocios de papá no iban bien, y que un matrimonio con ella, y la alianza con los García-Serrano devolvería el prestigio a nuestra firma y sería la salvación para todos.

Lo que no dijo mamá es que moriría al día siguiente de la boda, que sus padres me culparían a mí de esa muerte porque en realidad no era lógico que su hija hubiera salido del hotel en salto de cama, de madrugada, y hubiera conducido a esa velocidad al día siguiente de su noche de bodas. No era lógico que yo... que yo la llamase Sonia en nuestra primera noche juntos. ¡Nada fue como decía mamá! Mi esposa quiso saber quién era Sonia y se lo conté todo. Le conté cuánto la amaba y como yo había sido responsable de su muerte, y por qué. Y ella se fue, llorando, gritándome, llamándome monstruo, asesino y no sé cuantas cosas más. Pero la culpa había sido de mamá.

Pobre mamá. La enterramos el sábado siguiente al de mi boda con Carolina.

Un guiso de setas tuvo la culpa. Le gustaban tanto. Yo las cogí especialmente para ella, yo quería mucho a mamá. La culpa fue de una seta intrusa.

Preso en mi piel.

2010-12-03T12:42:00.003+01:00

Quisiera tener tu lengua
prisionera en mis encias,
y tus labios adosados

a esta boca que palpita.

Ser la celda que, cautivo,
te mantine noche y día.
Ser yo la piel que te envuelve

la sangre que te da vida.

Ser la sombra que proyectas

ser el aire que respiras

ser tu musa y tu delirio

tu alimento y tu bebida.

Quiero tenerte en la cripta

donde guardo ese tesoro

de pasión y de deseos

que recato por decoro.

¿Cuándo nace el amor?

2010-10-06T14:03:00.003+02:00

Cuando impera
el sentimiento
y la razón
para cosas más banales
se relega
decimos que el amor
todo lo puede
y entramos en sus lides
sin reservas.

Has venido

2010-09-29T12:49:00.000+02:00

Has venido hasta aquí
como vórtice de pluma
que niega el sueño.

Has llegado hasta mí
vertiendo Lunas
sobre las últimas nieves.

Has descendido de ti
para ofrecerme mieles
en poemas sin dueño.

Y has volado
hacia el cielo del Poeta
como la pupila de un berso
entre veso y veso.

Nadie te llama

2010-09-20T10:48:00.000+02:00

Nadie te llama y vienes
para romper el Aire con tus versos
y me entregas nubes ancestrales
o lumbre de noches dormidas.

Pero sucumbes a la Luna de un cabello
entregando a otra espalda tus dedos.

Te arredran mis labios de escarcha
que jamás pronuncian soles.
Y te me alejas con ojos de hambre
hacia el epicentro de otro vórtice.

Palabras

2010-09-10T13:43:00.003+02:00

Hay palabras que desgarran sentimientos
y silencios que evocan la agonía
que disipan con su aliento la alegría
y nublan con su hedor entendimientos.

Hay palabras que visten a las flores
fonemas que silban con el viento
que rinden su alma, y al momento,
encienden sus mejillas con rubores.

Y hay fonemas que nunca alzan el vuelo
no cabe en las palabras nuestro sueño
que vive sin cadenas y sin dueño
entre el azul de mares y el del cielo.

Destino

2010-09-01T12:24:00.000+02:00

Por crepúsculos en eclipse
cabalgas vientos sinuosos
con uñas de escarcha
..............como alambre torcido
mientras inseminas párrafos dormidos
en tibios sueños acuosos
de antorchas
..................besos
...........o suspiros.

Pero no fundes tus alas
con lamentos lacónicos
ni con lenguas lánguidas
ni con almas lúgubres
ni con lívidos hilos
de anhelos latentes.
Ni con las limaduras
de Sangre
...............que libas
...........con labios lujuriosos
loando lunas lejanas
en alabanzas eólicas
de delirios lesos.

Por crepúsculos líquidos
.......................en ECLIPSE
cabalgas

...................S

.......I

..........N

.......U

.............O

.......S

.................O

como Tiempo Perdido.

Sellando

2010-07-08T10:26:00.004+02:00

Sellando cada célula

de horizontes blancos

en la noche mía.

Vertiendo palabras

y besos al tiempo

sobre almas pletóricas

de melancolía.

Y lanzas al vuelo

silentes miradas

clavando destellos

con dulce armonía

sobre mis pupilas

teñidas de miedo

que huyen del viento

y de su porfía.

Narci

Gracias

2010-05-24T09:58:00.001+02:00

Con esta entrada quiero agradecer a todos vuestra atención, vuestras visitas y vuestros generosos comentarios, tanto aquí como en "Pétalos de alma"

Quiero también, que sepáis que no os olvido y que os echo de menos, a vosotros y a vuestros blogs, y que volveré a visitaros y comentaros en cuanto pueda, pero que por el momento aún me quedan casi un par de meses de aislamiento y silencio porque otras tareas reclaman mi atención casi en exclusiva.

Un fuerte abrazo para cada uno.

Narci

Sin despedida no hay tránsito

2010-05-03T13:59:00.003+02:00

No supe despedir a Abril
Y se quedó entre mis dedos
Respirando con el viento
Al ritmo de mis anhelos.

Y ya es Mayo,
Hermoso Mayo
Cuajadito de color
De brisas alborotadas
De flores y de candor
Que invita a tiernos amantes
A rendir culto al amor.

No pude despedir a Abril
Y se quedo entre mis labios
Como beso que palpita
Sin medida y sin horario.

El pregonero. Heraldo de primavera

2010-04-15T11:28:00.002+02:00

"De parte del señor alcalde,
se hace saber al pueblo
que ya florecen las rosas
junto al pie de los almendros
porque dicen que ha venido
porque ha acabado el invierno
una señora muy guapa
que llega desde muy lejos
y se llama primavera
y es dama de gran talento
que la sangre nos altera
y nos renueva por dentro
por eso se da la orden
desde el ayuntamiento
de limpiar todas las calles
con las escobas de brezo
y perfumar los balcones
con toda clase de ungüentos
que no diga la señora
que no somos bien dispuestos
y se vaya a la carrera
porque huele a cerdo el pueblo"

Buscando el verso perdido. 10

2010-04-10T20:07:00.000+02:00

Buscando notas, versos, melodías...

solo hallé silencio en la noche oscura.

Mas es la noche poesía tan pura

que prendida en ella evito los días.

Y son al tiempo las noches tan frías

que en viento helado pierdo la cordura,

y no distingo fealdad ni hermosura

y tampoco penas de las alegrías.

Indolente el sueño apaga mis ojos

y más la muerte siento que la vida

Al contemplar del amor los despojos

me siento al cabo cansada y rendida,

y pido al hado llorando, de hinojos

recuperar a mi alma perdida.

Buscando el verso perdido. 9

2010-04-06T14:14:00.000+02:00

Los mensajes se escapan de las manos
y pierde el sentimiento en largo viaje
los matices, el son y el equipaje.
Es la vida un enredo
de rimas, metros, estrofas y versos.
Mas sigue la canción, y esto es un hecho
buscando la pasión de pecho a pecho.
No nace la armonía entre los dedos
me quedo en el remedo
de ripios y versos consonantes
que a veces resultan inconstantes
y otras veces rebotan en el cielo
y caen de nuevo a suelo
o sobre mi cabeza
haciendo alarde de gran destreza
para sacar de quicio a los artistas
que juegan en la pista
sacando mil musas de la chistera.

Racimos de Luna

2010-04-06T14:06:00.002+02:00

Me traes racimos de luna

con tus silencios dormidos

y entre mis sueños partidos

mi alma la muerte acuna.

Me traes silencios dormidos

Con tus racimos de luna

Mi alma sueños acuna

Por no escuchar sus gemidos.

Y entre las sombras y el viento

Se va escribiendo un poema

Entre lamento y lamento.

Y entre el viento y la agonía

Se van perdiendo los llantos

Entre los versos y el canto.

Buscando el verso perdido. 8

2010-04-02T16:17:00.000+02:00

Puse la podredumbre a los pies un rosal
regué con lluvia y con vientos muertos
podé ramas yermas con mis dientes
y le ofrecí todo el sol de la mañana.

Amaneció una nube entre mis labios
y con ese verso empecé un poema
llegó el siguiente afilando uñas
y el tercero vino por la ventana.

La primeras yemas estallaban
la primera savia se hizo vida
y el cuarto verso salió del alma
al caer la tarde y llegar la luna.

Y ahora nace cada día una dicha
llenando huecos y buscando cimas
y cada día brotan los versos
entre las rosas y las espinas.

Buscando el verso perdido. 7

2010-03-27T10:10:00.000+01:00

Buscando sigo el verso perdido
y no hallo la rima, tampoco el sentido.
Escribo en esquinas de la memoria
acaricio los bordes de la historia.
Mirando al horizonte
descubro llanura,

sierra y monte.

Peregrina entre leyendas y mitos
voy sufriendo en el alma los delitos,
sintiendo en mis carnes la amargura
de no gozar palabras ni hermosura
para escribir galante
o soñar versos de Petrarca o Dante
dando mi bienvenida a Garcilaso.

Y siempre me adelanto o me retraso
imitando a Lope o a Quevedo
o deambulo otra vez en el enredo
y olvido una sílaba en la chistera
que se duerme y espera
ser devorada por voraz conejo.

Vuelve a la vida, ese es mi consejo,
mientras la sangre fluya en tus arterias
y no sean tantas las miserias
que el viento se te escape en limusina
huyendo de la inquina
que acuña el corazón con tanta queja.

Abre ese portón..., salta la reja
vive el minuto que dura esta vida,
sella con tu amor cualquier herida
y permite que el insigne Platón
te inunde de pasión.

Buscando el verso perdido. 6

2010-03-12T23:33:00.000+01:00

Con las rimas gritaremos
para salir del infierno
sin sucumbir al invierno
que en el corazón tenemos.
Tomemos riendas y remos
de la vida y sus conceptos
eludiendo los preceptos
de Saturno y su jauría,
¡su voluntad no es la mía!,
ni son míos sus afectos.

Buscando el verso perdido. 5.

2010-02-28T01:34:00.000+01:00

Quizá espera mucho el alma
quizá ya no hay veredas
quizá la Lunas han muerto
quizá es ciego el horizonte
quizá no quedan miradas
quizá las miradas son negras.

O quizá regrese el sueño
la sinrazón
el consuelo
y se abran mil pestañas
donde solo habitan piedras
o la luz de una pupila
ilumine las miserias
y las transforme en rosales
en jazmín
o en madreselva.

Quizá regresen los llantos
las pasiones y la risa
para seguir contemplando
el absurdo de la vida
y se cierren los desagües
y se abran los paraguas
y saltemos al trapecio
ya sin miedo y sin heridas.

Y si gustamos de formas
demos una a este poema
y encerremos nuestro lema
en medidas de la norma.
Si es que encontramos la horma
que se adapte a este zapato
pasaremos un buen rato
midiendo y contando el verso,
estrellas del universo
en el sentido más lato.

Quizá regresen los llantos
las pasiones y la risa
pero sin pausa ni prisa
seguiremos con los cantos:
caminando por cornisas
flotando en nuestros paraguas
navegando en las piraguas
viajando por los desagües
perdidos en los exangües
yacimientos de las aguas.

Saltaremos al trapecio
colgándonos de una nube
salto baja, salto sube,
la vida no tiene precio.
Quien por vida paga, es necio
ha caído en la locura
sin saber que nada cura
el absurdo de la vida
pues cuando la vida es ida
ya no existe más tortura.

Buscando el verso perdido. 4

2010-02-22T12:39:00.000+01:00

Volverá un poema a cruzar tus ojos
Y tú lo recibirás jubilosa
cual hijo pródigo
que un día
escapó de tus manos amorosas
buscando letras
soñando melodías.

Y amo cuanto amar pudo
y en su medida fue amado
y recorrió los caminos
los senderos
los sembrados.

Voló sobre las sombras
buceó en los océanos
encumbróse hasta los montes
y cruzó los meridianos.

De Zeus adoptó el nombre
de Febo la osadía
de Orfeo sus notas únicas
y de Venus, la poesía.

Buscando el verso perdido. 3.

2010-02-19T00:08:00.000+01:00

Mana el arte de la fuente Hipocrena
néctar fruto del casco de Pegaso.
Si duermes una noche en el Parnaso
volverá tu Musa y serás Camena.

Materia es arte, energía y fuego
el verbo y la carne encierran misterios
juntos conquistan divinos imperios
y de las miserias hacen su juego.

Pasa veloz la vida ante tus ojos
imprime belleza a tu alma serena
posando en tus labios un tierno poema
y alza un castillo de aquellos despojos.

Fondo

2010-02-15T11:38:00.001+01:00

En las profundidades
estremeces vida en movimiento
destapas sueños silenciosos
aguijones de dudas y certezas
que se funden
se confunden
como lapas
como algas
como estrellas.

Buscando el verso perdido. 2.

2010-02-13T21:28:00.001+01:00

Quizá no lo perdiste y lo robaron

los brujos de la noche en su porfía,
o vientos que tomaron otra vía
soplaron hacia el cielo y lo empujaron.

Un verso entre las nubes se olvidaron
el segundo en la mar se vertería
y el resto, con terrible alevosía,
a fauces de algún lobo lo entregaron.

Mas quedan en tu mente muchos sueños
sin grilletes, barrotes, ni cadena
resistinéndose a hechizos y a dueños.

Tan solo has de cejar en esa pena
arropando con sonrisas los ceños
y hallarás un poema en tu alma lena.

¿Zozobraré?

2010-02-07T10:32:00.002+01:00

Eres viento entre mis sábanas

luna sobre mi almohada

a mi lado eres océano

y yo

en tus olas

piragua.

Buscando el verso perdido. 1.

2010-02-06T17:04:00.002+01:00

Tuve un verso que perdí en el tiempo

entre brumas nocturnas y batir de alas.

Tuve palabras que se apagaron

oscuras sílabas que se llevó el viento

fonemas muertos por ciegas balas.

Tuve un verso que vivió en las sombras

que habitó en un sueño

que murió de hambre.

Tuve una pobre rima incierta
abortada en sus intentos

que perdió la voz y el metro

torciéndose como alambre.

Busco incansable la forma

atrapo al vuelo las ideas

acaricio las mareas

buceo bajo la norma.

Mas nunca encuentro la horma

que se adapte a mi medida

y sigo andando perdida

buscando el verso prohibido

entre memoria y olvido

entre la muerte y la vida.

Olas

2010-02-03T11:32:00.001+01:00

Cuando el mundo parece
desvanecerse
tu presencia y tu palabra indeleble
rellenan los huecos socabados
por las olas muertas
que un día golpearon
con toda su fuerza natural
las rocas que apresaban
y cobijaban
la ingenuidad del alma.

Hermafrodita

2010-02-01T12:49:00.001+01:00

Soy galante caballero

que acaricia con pasión

y con brazos vigorosos

te subyuga el corazón.

Soy dama dulce y serena

que te susurra y excita

que te seduce e invita

a yacer sobre la arena.

Soy aguerrido guerrero

que te provoca y ataca

y que su furia desata

como bravo bucanero.

Soy sirena cantarina

pizpireta y danzarina

que te atrapa con su canto

y te enloquece de amor.

Soy la Mar que te enamora

con sus olas hechiceras

soy el Mar que te devora

con su embrujo abrasador.

Los Tunantes

2010-01-28T11:25:00.003+01:00

Hace más de veinte años
en esta bella ciudad
se dieron cita obligada
cuarenta tunas o más
con alguna estudiantina
que se quiso aproximar.

Fue glorioso aquel encuentro,
certamen según algunos:
todos los tunos de España
con sus instintos gatunos
llegaron con la guadaña
de sus ojos aceitunos
para romper corazones
y llevarse más de uno.

Se llenaron nuestras calles
de laúdes y bandurrias
guitarras y panderetas
bufoncillos saltarines
y millares de mozuelas.

Las “tunadas” sonaban
entre centenarias piedras
y el eco nos alcanzaba
augurando una gran fiesta.

Pasamos el día cantando
al ritmo de los tunantes
nuestros amigos ya estaban
corridos de tanto cante,
un poquito celosillos
y templando bien su aguante.

Por fin llegó la hora
de entrar en el Capitol
para medir las fuerzas
de la música y la voz
de la gracia y el salero
de estos chicos lisonjeros.

No recuerdo quien ganó
ni en este día ni al otro
pero tras las actuaciones
entre grandes ovaciones
el jolgorio prosiguió.

Nos pidieron los pendientes
para colgar en su banda
su capita o su chaleco
como si fueran flecos
a modo de gran trofeo
por haber amado a tantas.

Una de mis compañeras
muy adepta al elemento
perdió el sentido un momento
y seña y santo les dió
del lugar en que aquel año
estaba sito el balcón
del piso donde vivíamos
mis dos amigas y yo.

No volvimos a casa
hasta las “miliquientas”
suponiendo que a esa hora
después de las trescientas
copas que se habrían tomado
ya se habrían olvidado
de ir a rondar nuestra puerta.

Mas no fue así,¡VIVE DIOS!
que en estando ya en la cama
arropadas por Morfeo
oímos fuera un gorjeo
que nuestros nombres clamaba
al tiempo que las guitarras
desgarraban el silencio
pidiendo con sentimiento
que saliésemos al balcón.

“Mocita sal al balcón
mira que pasa la tuna
y viene a darte la luna
a entregarte el corazón...”

Y.. dime sabio lector
¿Quién se resiste a eso
Estando “tos” como un queso
de perfume embriagador
si a los diecinueve añitos
los cuerpos..., hormonas son?

Después de varias canciones
nos pidieron de cenar
¿Quién se podía negar?...

Del palo del cepillo
le colgamos un chorizo
y lo íbamos a bajar...
cuando... de un perfecto brinco
el más alto, dentro está
de nuestro comedorcito
sentadito en el sofá.

Luego subieron los otros
aunque se fueron los más
en casa quedaron cuatro
y ninguno del lugar
dos había malagueños
de Salamanca era otro
y el cuarto era de "Graná"

Se comieron el chorizo
con un gran trozo de pan,
y de nuestras magdalenas
pronto buena cuenta dan,
junto con dos bricks de leche
y seguro que algo más,
que pasados tantos años
ya he conseguido olvidar.

Arañaron sus guitarras
nos regalaron canciones
mirándonos a los labios
y también los camisones.

Los ojos se nos caían
por la fatiga y el sueño
al fin uno se dio cuenta
y dijo muy apenado:
"venga niñas a la cama
que ya estamos agotados"

Tres de ellos se levantaron
sacudiendo la pereza
y moviendo con destreza
sus capotes..., se alejaron.

Quedó el otro agradeciendo
dando besitos por todo
y sonriendo de un modo
que nos causaba extrañeza.

Fuimos hasta la puerta
para despedir al tuno;
de los otros tres ninguno
estaba ya en la escalera
y pensamos: "cuanta prisa"
por salir de esta leonera.
Antes de candar la puerta
escuchamos un ronquido
que como fiero bramido
provenía de mi cuarto.

Allí estaba el granaíno
arropadito en mi cama
dormidito a pata suelta
y con la capa quitada.

El lecho de mis amigas
malagueños ocupaban
vertiendo en andaluz
sus enormes carcajadas.

Llamamos al que se iba:
“oye, llévate de aquí
a tus amigos piltrafas
que ya es hora de dormir
y no dar tanta brasa”

“Por mucho que yo les diga
no se van a levantar
sólo vosotras podéis
ponerlos en su lugar”

Y diciendo estas palabras
se alejó a paso ligero
mientras yo con ceño fiero
llenaba un jarro de agua.

Una de mis amigas
agarro la zapatilla
y al malagueño de turno
le arreó en la "rabailla".

La botella del viangre
ha cogido la Pepita
para quemarle los ojos
a aquel tuno sibarita.

Entre empellones y golpes
los sacamos de la cama
como si fueran tres ranas
y no tres fornidos hombres.

Con sus risas asustadas
se disculparon muy mucho
y tras robarnos un beso
salieron como aguiluchos
volando por la escalera.

Muy nerviosas y agitadas
a dormir por fin nos fuimos
y llegada la mañana
otras sisas descubrimos.

Si abrieras

2010-01-26T10:17:00.002+01:00

Si abrieras tu pecho a una frente gigante.

Si el tórax vellido de tu nombre
se abriera en Aguas y Dicha.

Si el néctar dulce de tu viento
rozara las hojas del alma
con arroyos de soles
sedientos de piel y de alba.

Si tu estigma inmortal de hombre
soplara unos labios mañana,
nacerías, Amor,

una vez más,
en vientos de Arena y Campana.

Narci

Preso en mi piel

2010-01-22T14:30:00.002+01:00

Quisiera tener tu lengua
prisionera en mis encias,
y tus labios adosados

a esta boca que palpita.

Ser la celda que, cautivo,
te mantine noche y día.
Ser yo la piel que te envuelve

la sangre que te da vida.

Ser la sombra que proyectas

ser el aire que respiras

ser tu musa y tu delirio

tu alimento y tu bebida.

Quiero tenerte en la cripta

donde guardo ese tesoro

de pasión y de deseos

que recato por decoro.

Carne /Verbo

2010-01-18T11:13:00.001+01:00

Los Barruecos. Malpartida de Cáceres

Copularon los fonemas
y nació su nombre
hecho de carne.

La carne se hizo verbo
y nació un poema.

El verbo se hizo carne
y nació el amor.

Cohabitaron carne y verbo
y nació Dios.

¿El Amor genera Poesía?
o

¿La Poesía genera Amor?

----
Mirada acuosa
Interrogación difusa en la pupila
Admiración expresa bajo las cejas.

Sin hablar
los labios pronuncian
trazando bilabiales abiertas
con lengua fugitiva y entre dientes.

El abrazo se dibuja en el aire
y se hace Viento
mas no llega a tocar la Luna

La libélula de lo desconocido
se acerca sinuosa
presintiendo la tibia humedad
de linfas y peces dormidos.

Su dedo sella mis labios
con el roce vertical de un sueño trémulo
hasta dibujar un berso*
entre vértices y aristas.

Su veso* cierra mis pupilas
mojando cada pestaña
con la más dulce brisa.

Un tacto de ababoles
sobre mejillas encendidas en la noche
pregonando amaneceres
sobre fondos blancos.

Su mano se aproxima
y abre ventanas
entre cabellos tristes.

Atracción de labios.
El magnetismo roji-blanco
de linguodentales compartidas
y
palatales que braman.

Nasales pugnando por cruzar su aliento.

Líquidas vertidas sobre velares
como lágrimas
como uñas
como claveles
que glosan cada abrazo.

Fundiendo almas y auras
y bebiendo cada vibración
a sorbos
en abrevaderos de vida.

FUENTE MISTAGÓGICA DE LOS VERSOS.

LID ENTRE DIENTES Y LÓBULOS
FLORECIENDO
ENTRE CORNISAS OSCURAS

Y después el Abrazo
con los cuatro extremos de mi existencia
hasta sentir arroyos de vida
abriéndose paso hacia mi garganta
entre tiritar de ojos
y fulgor de dientes
y fuego en los labios
y en cada sien la esencia
de lo sublime y lo humano

ALAS Y PÁJAROS.

AURA DE PIEL Y CABELLOS
flotando sobre la música y el sueño.

Mil notas de agua y sangre.
Matices de alma y fuego.
La risa y el viento
gemidos y lamentos.
Avidez de poros y lenguas.
Temblor de huesos.

Vida y Muerte en cada aliento.
UN MISTERIO.

Y un torrente
al fin
fluyendo entre dos cuerpos dormidos.

Una página
que renace al Viento.

Un corazón desnudo

LA MELODÍA INCOMPARABLE DE UNA RIMA.

Y el ÉXTASIS y la CALMA

y la PAZ y el SUEÑO.

El POEMA al fin

Al fin el ALMA
y su sueño
buceando en mis pupilas
a retazos de piel
o la miel

a hilos
que se desliza

de su corazón al mío.

La VIDA al fin
Al fin POESÍA .

** Si les preocupa la ortografía pueden hacer ustedes mismos las correcciones pertinentes y colocar "beso" y "verso" donde mejor les parezca, yo prefiero "leer" ambos términos en ambos lugares, porque en ambos casos, tal y como yo lo siento, verso y beso se identifican, se funden, copulan, se entregan el uno al otro, se aman y se convierten en un sólo "verbo", en un sólo "dios".

Sirena muerta

2010-01-17T11:08:00.000+01:00

Por regatos cristalinos
se desliza una sirena
tierra adentro con su pena
en corazón opalino.

De agua dulce no hay marinos
en las fuentes que transita
a las Camenas no imita
ni son sus cantos divinos.

No sabe vivir amores
ni recibir pleitesía.
Son de orate los clamores
que profiere en su agonía.

Yace muerta junto al lago
que habitaba antes su alma.
Y por un destino aciago
se han secado sus escamas.

Narci 10-1-2008 Imagen tomada de la red

Desencuentros

2010-01-15T09:36:00.001+01:00

Tú no puedes ser el viento
que acaricie mis heridas.
ni puedes ser la saliva
que me calme el escozor.

No me prendes en tus ojos,
ni me esculpes con tus labios,
ni pueden tus dedos sabios
arañarme el corazón.

No sabes mojar mi piel
como una lluvia de otoño,
ni puedes, dulce retoño,
poner la luna a mis pies.

....................................
Yo no puedo ser el sol
que ilumine tu mirada,
ni puedo ser la cascada
que te despierte al albor.

No diviso tus anhelos,
ni cohabito con tus sueños,
ni son mis ojos los dueños
de tus encendidos cielos.

No sabría atrapar la brisa
que derramas con tu aliento,
ni sé concebir al viento
que generas con tu risa.

Yo no puedo ser la espuma
que despierte tus sentidos,
ni puedo con mis gemidos
ponerle nombre a tu Luna.

Me duele

2010-01-15T01:03:00.002+01:00

Me duele cada verso
cada verso me duele
como espina en la garganta
como puñal en el pecho
como ilusión que se escapa.

Y me duelen los besos
los besos que nunca di
y los que se llevó la nada
también los que no han nacido
y los que sin nacer me matan.

Y me duele incluso el viento
cuando susurra tu nombre
y más me duelen las olas
que repiten tus palabras.
Pero no hay dolor mayor
que vivir sin tu mirada.

Narci

Las dos caras de la poesía

2010-01-12T11:08:00.006+01:00

¿De donde nace esta calma?

del alma

¿Quién provoca esta emoción?

intuición.

¿Quién disipa mi lamento?

talento.

Te llevo en el pensamiento

y eres la luz de mis días

otorgando a mi apatía

alma, intuición y talento.

¿Quién le da la paz al alma?

la calma.

¿Quién agita el corazón?

intuición.

¿Quién da vida al pensamiento?

talento.

Plega al cielo mi lamento

si las musas me abandonan

y a mis letras ya no donan

calma, intuición y talento.

Sin nada

2010-01-11T00:08:00.001+01:00

Nevada en Cáceres. 10 de Enero de 2010. Parque El Rodeo.

No es posible respirar el Amor

masticando silencios ancestrales de olvido.

Ni penetrar en el mundo de un pecho abierto

huyendo del aire y de los sueños

por senderos angostos de Luna Menguante

o rebosando las copas sangrientas de la memoria

con deleites dormidos y ausencias de Alma.

Pero sí puede un hueco arrojarse a la noche

buceando entre sombras divinas y claras

e impregnarse de aromas ajenos

para vivir la Felicidad sin Nadie

Sin Nada.

La sed de la Luna

2010-01-07T12:04:00.002+01:00

Cerca del mar
duermen las arenas
para recibir
olas y sirenas.

La luna las mira
y quiere cantar
pero su garganta
muy sequita está.

El agua salada
la puede matar
pero enamorada
no quiere dejar
solitas las olas
las olas del mar.

Rechaza a los ríos
rechaza a las fuentes
y sólo se mira
en océanos ingentes.

La pobre lunita
morirá de sed
no quiere el agüita
que le ofrece un pez.

La luna coqueta
no puede cantar
el agua salada
mucha sed le da.

Una Luna enamorada

2010-01-07T02:12:00.001+01:00

Hubo una vez un viento
que soplaba nubes en sus besos
en noches de luna dormida.

Un día, las nubes rozaron un rayo de Luna
y ésta despertó de su letargo de siglos,
miró hacia abajo perezosa
y se enamoró de una nube caprichosa
que había tomado forma de jaguar.

La llamó desesperada,
pero la nube pasó de largo
sin mirar atrás.
El viento seguía soplando besos de nube,
nubes de algodón y nubes de fuego,
nubes de espejismo y de almohada...

La luna buscaba a su jaguar en cada nube
y derramaba lágrimas enamoradas.
Todas iban de paso y se fundían con el mar
entre susurros y gemidos,
retozando juguetonas
o armando gran estruendo de alaridos y risas.

La luna intentó seguirlas
pero no podía descender...,
su camino era fijo e inquebrantable,
como lo había sido desde la noche de los tiempos.
Siempre rotando en el mismo carrusel,
siempre los mismos pasos de baile,
sin el viento en sus pies.

Desde entonces,
sólo observa al viento,
a todos los vientos
que exhalan esos besos de nube
que jamás podrá alcanzar,
y en noches de Luna llena,
ve su imagen en la mar.

Sois como... (a mi seguidores, lectores y amigos)

2010-01-04T12:51:00.012+01:00

Sois como doradas láminas
deslizadas
sobre la faz de cada rayo
en detritos acuosos de Mares Dulces.
GOTA
a
GRAMO
vertiéndoos
sobre mi piel
que cual esponja
os absorbe
a sorbos
suaves.
Como lágrima al fuego
cuando palpitando

desmaya brisas
sobre la tenue nota
de un acento
que reclama nubes
entre susurros de manantiales

apenas destilados.

Narci

Conjunción de lo posible y lo imposible

2009-12-26T14:23:00.001+01:00

Nada es imposible
y todo
todo se me torna oscuro
y el universo se apaga
las estrellas se calcinan
los planetas se amotinan
y los sueños se me acaban
cuando me niegas tus versos
y me esquivas la mirada.

Todo es posible
y nada
nada en mí ya se estremece
ni tu piel a mí me ofrece
todo un mundo en serpentina
que me atrapa y me domina
y en mis ojos fosforece.
Por eso guardo mis besos
y regreso a mi morada.

Giraluna

2009-12-23T02:09:00.001+01:00

Fotografía de Alicia Abatilli

Gira la Luna en tu carrusel de notas
con pies de viento y labios de espuma
te entrega ojos y pestañas rotas
formando dunas
en la arena cálida de tus melodías,
y su alma vibra
al sentir tu acento,
que infunde sueños
y a mi garganta
le presta aliento.

El viudo golosón.

2009-12-23T01:28:00.002+01:00

Primera parte

Pensó un viudo que tenía
dos chiquillos que atender:
"me buscaré una maría
que me sepa entretener
que me cuide a los chavales
y me haga la comida
que me limpie los zapatos
y que me alegre la vida".

He de buscarla bien joven
y hermosa si puede ser
que sea la envidia de todos
y además me ha de querer.

Que tenga bien de olivares
y que sepa trabajar
que con su sueldo y el mío
ya me sabré administrar.

También ha de ser elegante
obediente y muy discreta
pero atrevida en la cama
con buen culo y buenas tetas.

Con eso yo me conformo
que no me gusta exigir
pues con mis cincuenta años
mucho no puedo pedir.

Segunda parte

Siguió el viudo cavilando
a quién podría desposar
"no ha de ser inteligente
eso ya por descontado
pues si lo es, dirá la gente:
en cuatro meses astado"

Que tampoco tenga hermanos
que la quieran defender
así yo con su fortuna
podré hacer y deshacer.

Y se fijó en la Felisa
la más linda del lugar
que además de huerfanita
estaba por heredar.

Era guapa y buena moza
aunque un poquito cortita,
tenía veinticinco añitos
y le decían solterita.

Cono no quiero aburrirle
otro día seguiré
y un final a esta leyenda
seguro que encontraré.

Tercera parte.

Sigamos con la historia
del viudo cavilador
que se prendó de Felisa
y a desposar la llevó.

Fueron las bodas sonadas
con mucho bombo y platillo
"to’l" pueblo contento estaba
menos el tío Paquillo
que por ser el albacea
lanzó un día el rumorcillo
de que era Felisa tonta
y que no tenía buen juicio
y así siguió administrando
los bienes de su hermanillo.

Se celebró una gran fiesta
con corderos y cabritos
con los más tiernos capones
y unos cuantos cochinillos.

El buen pitarra corría
por la llanura y el monte.
Para no perder el norte
se sirvió también coñac
y hasta cava de verdad.

La tarta fue de 10 pisos
con vainilla y chocolate
bien borrachita de Güisqui
y de nata un buen remate.

Cuarta parte

Llegada la madrugada
todos fueron a dormir
y la novia acongojada
no hacía más que gemir.

Se ha quedado frito el viudo
con el cuerpo "pal arrastre"
que llegando cierta edad
no hay quien aguante estos lances.

Pero como la Felisa
era más bien avispada,
pues una cosa es la cierta
y es otra cosa la fama,
y como el amor aguza
los sentidos y el ingenio
haciendo la pobre ingenua
y la nenita asustada
coló en la cama de Eugenio
su cuerpiño de serrana.

Era hijo mayor del viudo
y Eugenio Andrés se llamaba.
Tenía buen porte el muchacho
y una hombría bien colmada.
Contaba con veinte añitos
y medicina estudiaba
becado por su talento
y dedicación sin tacha.

Consumáronse las bodas
aunque no en el matrimonio
que por eso al otro día
anulólo don Antonio,
el curita que el paraguas
olvidó en la mancebía.
Pero esa es otra historia
que alguien me contó algún día.

Y así se termina el cuento
del viudito golosón
que por querer novia joven
cornudo y solo quedó.

Narci

Diciembre

2009-12-22T11:23:00.001+01:00

Diciembre es para mí
mes de las noches largas,
el mes en que todo duerme
y hay que encender luces navideñas
para despertar las almas.

Mis cactus arrugan sus espinas
y se vuelven grises,
dormitan
esperando el alba.

Están los rosales desnudos
con su savia congelada,
y sueñan los rododendros
con los pétalos de mañana.

Los capullos del camelio
se alimentan y emborrachan
hinchando sus corazones
en matutinas heladas
para ofrecernos sus flores
cuando pase la invernada.

Narci

El camino del amor

2009-12-21T14:23:00.005+01:00

El camino del amor
es un camino colmado
de dichas y sinsabores
de menosprecios y halagos.

Y así, entre las espinas
los capullos van brotando
con su rubor ante el sol,
por el agua alimentados.

Nunca hay meta sin retorno
ni existe el amor sin trabas
ni desamor sin encuentros
ni lunas sin doble cara.

Soy Aire

2009-12-20T02:29:00.001+01:00

Yo soy el aire que mueve los hilos
del Agua y el Viento
Por eso diviso Lunas y bebo Estrellas
o muerdo los labios del tiempo
acariciando sus dientes con mi lengua
y luego paso
como una melodía desconocida
que nadie recordará jamás
pues nadie evoca nunca al aire que respira
ni a la lluvia que alimenta sus poros
o baña sus cabellos con brumas nocturnas
sino que a través de silencios inmanentes
sueñan el aroma de las flores en las nubes
o poseen porque lo creen
la belleza de los sauces y las rosas
en la saliva amarga de los besos.

Pero yo soy el aire liberado
por la angustia terrible de unos ojos
Soy el último suspiro huyendo
de la espiral de un pecho muerto
Yo soy aire.
Soy fruto de olvido.

Lotería

2009-12-20T01:01:00.004+01:00

El número de la loteria es un premio que me ha enviado DELIA, una mujer encantadora, tierna y generosa, desde su blog, AÑO NUEVO VIDA NUEVA, ¡¡GRACIAS, DELIA!!!!!

La idea surgió, del blog http://alasdeplomo.com// si pincháis http://alasdeplomo.com/2009/11/14/regalamos-loteria-de-navidad-2009/comment-page-6/#comment-32332 veréis las normas. Hay que pasar por esta página y dejar un mensaje notificando vuestra participación antes de las 24 horas del 20 de Diciembre.

Comparto este premio con cinco personas y sus blogs. Así que a continucación señalo a los elegidos, aunque la verdad es que ya queda muy poquito para que se termine el plazo de participación, y sería una pena que no llegásemos a tiempo. De todas formas, mis deseos de buena suerte y fortuna para todos no tienen fecha de caducidad, así que ahí va, con todo mi cariño.

ENTREGO ESTE DÉCIMO DE LOTERIA A:
http://trasterovolador.blogspot.com/http
http://nomequitespaz.blogspot.com/
http://losescritosdegatofenix.blogspot.com/
http://gloriamarvi.blogspot.com/
http://elblusdelasencinas.blogspot.com/

Suerte a todos
Un fuerte abrazo para cada uno y Feliz Navidad.

Quintillas

2009-12-18T18:23:00.001+01:00

Tú que eras el tesorero
que guardaba mi tesoro
me haces perder el decoro
cuando me dices “te quiero”
con ese trino sonoro.

Y yo pierdo los sentidos
cuando tus ojos me miran
y si tus labios suspiran
se me escapan dos gemidos
y mis hormonas deliran.

Quiero entregarte la llave
de este corazón cerrado
y que dirijas mi nave
desde mi mar embrujado
hacia un lago más suave.

Hueles a Luna

2009-12-17T12:02:00.001+01:00

Porque hueles a Luna
y a tormentas ancestrales
¡Te busco!
Te busco y no te hallo
en el silencio de noches almidonadas
ni entre las espumas de mi sangre
bombeada brutalmente
por ese puño tirano
empecinado en seguir cabalgando
cuando
¡Ya nada tiene sentido!
Tú hueles a Luna
¿Y yo?
Yo sólo a aguas de manantial
secuestradas de su entorno
y aisladas en una cárcel de vidrio.

Y huelo a aguas llorosas
a trasplantes de saliva
a injertos de sudor linfático.

Huelo a Amor nulo y agónico
por la Luna
de los ojos de tu olor.

Tú. Tú hueles a
Amor.

Vertical como Luna

2009-12-17T11:10:00.002+01:00

Vertical como Luna,
te miras
en mi labio partido
y se rompen tus poros
multiplicándose
desintegrándose.
Y mil aguas ardientes
levantan el vuelo
persiguiendo el beso infinito
de tus ojos mirándose en sus ojos.

Narci

Lirios

2009-12-13T19:56:00.000+01:00

Dicen que los lirios tienen
amoríos con la luna
y a orillas de la laguna
con besucos se entretienen.

Cuando llega el sol radiante
la luna sale a su encuentro
y se marcha el lago adentro
un lirio muy arrogante.

Tornando así los favores
que a la luna profería
para entrar en la agonía
del agua y de sus clamores.

Narci

Un romance para la Luna

2009-12-13T01:54:00.000+01:00

La luna se está mirando

en los espejos del viento

muy coqueta se despeina

con los dedos muy abiertos

de soslayo mira al mozo

que le ofrece su cortejo

y también al descarado

que la acosa con requiebros.

La luna se está lavando

la carita en un barreño

todas las nubes la miran

con envidia y embeleso,

mientras, ella, sueña y vive

por los ojos de un moreno

que le alumbra las mañanas

y tiene su pecho preso

en cada uno de los rayos

que derrama sobre el suelo.

Deja a la Luna, buen hombre,

déjala con sus afectos

no se compra ni se vende

el amor, si es verdadero.

Narci

Error Selénico

2009-12-09T14:33:00.001+01:00

Se equivocaba la luna
Se equivocaba
Creyó vislumbrar delfines
Sobre la tierra mojada
Pero al regresar el día
Con su luz arrebatada
Comprobó que eran percebes
Que dolientes suspiraban
Llorando por la sirena
Que yacía sin escamas
Entre peñas, entre espinas
Cual la jara y la retama.

Narci

Muerte y Vida

2009-12-08T10:52:00.001+01:00

Muerte y vida se fundieron
en un orgasmo divino y eterno
y nacieron las estrellas
del coito sacrosanto
entre Amor y Olvido
entre Deseo y Miedo
cohabitaron Muerte y Vida
y nació el fuego.
Y la Luz creó las sombras
Y las sombras el Misterio
Y el Misterio fue el Amor
... y el AMOR
un bello SUEÑO.

Corrido de una mujer desgraciada

2009-12-07T02:29:00.003+01:00

Voy a contaros la historia
de una mujer desgraciada,
como a una mula en la noria
teníala su hombre amarrada.

Daba vueltas pobrecita
noche y día sin cesar
para tener la casita
limpita como el coral.

Él no tenía un detalle
ni cuidaba de su esposa
ni la agarraba del talle
con mirada cariñosa.

Un día la muy cuitada
se quiso echar a volar
“¿A dónde vas, alocada…?”
Le dijo el muy calamar.

“Me voy a mirar el mundo
que hay más allá de esta cueva
ya no aguanto ni un segundo
me aburro como una ameba.”

El marido despechado
mil cerrojos quiso echar
y luego desesperado
llenó con su llanto el mar.

A ella le crecieron alas
y atravesó el horizonte
y él persigue a las chavalas
por la llanura y el monte.

Este corrido termina
con ese ramo de rosas
que una españolita estima
más que cualquier otra cosa.

Por eso amigo tunante
déjate ya de quejar
regala las rosas antes
de que te hayan de dejar.

Narci

Versos para unas... nalgas

2009-12-01T20:29:00.001+01:00

Camino tras de tu paso
respirando tu armonía
y con arte y alegría
con mis ojos te repaso.

Tienes las poses hidalgas
una nuca muy sabrosa
la cinturita graciosa
pero me ciegan tus nalgas.

Suben, bajan… redonditas
empinadas, pizpiretas
haciendo mil piruetas
y los sentidos me quitas
si me pierdo en el vaivén
de tu culo de topacio
y te digo muy despacio:
¡cariño, estás como un tren!

Narci

Delirios de Luna

2009-11-25T10:26:00.001+01:00

Si es la tierra la última heredera de tus noches
quiero ser tierra para esperar tus golpes
uno
a
uno.
Para sentirte dentro completo
y sentir los arroyos de tu sangre
devorando mis sueños circulares
en fuegos fatuos bajo cipreses de nube.
Y quiero ser tierra para abrazar tu cuello
con mis besos fríos y en silencio
bajo los lirios de una Luna eterna de delirios.